Как-то ранним утром, после очередных рассказов о мире накануне вечером, я увидела через толстые металлические балясины на лестнице, как мама катит чемодан к двери по устланному ковром фойе.

Уверенный в многочисленном их существовании, я желал увидеть и прочие подвиги моей жены с не меньшим заворожённым любопытством, с каким в детстве ожидал очередного рассказа о разрушительных деяниях древних героев, каждый вечер сообщаемых мне матерью.

После очередного рассказа о волках-оборотнях, дождавшись, пока все уснут, он открыл все двери, осторожно пробрался в тёмный сад и там стал по-волчьи умело выть (а волки в тех полудиких местах были нередки).

Вы просто с какой-то нездоровой, я бы даже сказал — болезненной настойчивостью добиваетесь от меня очередного рассказа, и у меня по этому поводу начинает возникать закономерный вопрос.

На самом-то деле это был очередной рассказ о женском феминистско-дискуссионном клубе «Омега», то есть и о материнстве, и о детстве, и о здоровой беременности, и о многом другом.

Чмокнув на последок в носик своё сокровище и дождавшись пока движение электрички метро разъединит нас визуально, я уткнулся в книгу, рассчитывая дочитать вчерашнюю, так и не ставшую мне известной, развязку очередного рассказа.

Прочитала очередной рассказ и попыталась вспомнить, как давно в последний раз покупала книгу.

Однажды в разгар дня, когда я сидела за машинкой и писала очередной рассказ, зазвонил телефон.