Макромир, космополис, где всякий рад тебе, потому что узнает себя в твоих мыслях, вспоминая через твою улыбку о чём-то из прошлой жизни, что засыпает в нас после нового рождения, замирает и таится до нужного момента.

Здесь бился пульс города: по сетке скайлайна скользили челноки, спускаясь на воздушных подушках на гравитационную площадку, со станции подземки тёк поток жаждущих попасть в космополис, и такой же поток тёк в обратном направлении.