В бору всегда тихо: только идёт там высоко над головою какой-то долгий ропот и сдержанный гул по верхушкам... Едешь, едешь, не перестаёт эта вечная лесная
молвь, и начинает сердце ныть понемногу, и хочется человеку выйти поскорей на простор, на свет, хочется ему вздохнуть полной грудью — и давит его эта пахучая сырость и гниль... Вёрст пятнадцать ехали мы шагом, изредка рысцой.