В тот мартовский вечер всё кончилось.

Промозглым мартовским вечером после занятий в школе.

И я выходил из подвальной котельной в сырой, тихий мартовский вечер.

И мне совершенно не улыбалась перспектива провести остаток этого влажного мартовского вечера, чавкая по лужам замшевыми сапожками в неизвестном направлении.

Кому-то в этот мартовский вечер сильно не повезёт, решил он, и его полноватые губы растянулись в мстительной усмешке.

Стоял тихий морозный мартовский вечер.

Настолько долгая, что я успеваю расслышать не только все вздохи и всхлипы измученного бедой пространства, которое нас разделяет, но и бесшумный звук раскрывающихся почек на фруктовых деревьях, растущих по склонам гор, и шорох шин той машины, на которой мы едем за город, тогда, мартовским вечером, четыре года назад...

Так подробно я говорю об этом для того, чтобы стало понятно, что именно я испытывала в тот слякотный мартовский вечер, когда прогуливалась по одному из центральных кварталов неподалёку от магазина «Голубой бриллиант».