Отец сидел в машине. Чёрный феррари выглядел в чёрной московской осени, по меньшей мере, нелепо.

И так сжалась душа, такое странное это возвращение в московскую осень, будто он начал жить назад, а не вперёд.

На дворе стояла поздняя московская осень — самый конец октября 2013 года.

Московская осень всегда умела в нужный момент порадовать жителей вечного города свежим дыханием позднего «бабьего лета», решительно смывая зелёную краску с многочисленных парков и бульваров, и смело добавляя в листву деревьев и кустарников золотисто-багряные, бурые и даже коричневые тона.

В голову лезли мрачные мысли: сапог на слякотную московскую осень у неё нет, и, наверное, придётся просить родителей выслать денег; за комнатушку не заплачено уже два месяца, и со дня на день её выгонят вон.

Но тихая, тёплая московская осень облегчила её боль.

Пришла ледяная московская осень, дни стояли чёрные, порченные.

Для окружающих он — обычный турист, вырвавшийся из заевшей до чёртиков повседневщины, жаждущий хоть ненадолго сменить дождливую московскую осень на вечное кубинское лето.