Может, у ней, правда, болесть какая, — дело ваше барское, мудрёное, нам, дуракам, и невдомёк, глядишь... Аль обида ей от кого — дуроломы ведь мы, остолопы... Мы ведь радостью рады человека-то остолбить!..
Всякую болесть вдруг как рукой сняло; люди не шли, а как будто неслись; ничто не огорчало их, ничто не заставляло задуматься; и настоящее, и будущее — всё, казалось, так и отдавалось им в руки, — им, счастливцам, не заметившим о пропаже совести.