Я жил, как тростник, колеблемый ветром, вдыхая морскую влагу, греясь на солнце и не смея оторваться от этого илистого берега. Это было мучительно и сладко.
И, колеблемый невидимым ветром, — преступник идёт, медленно, ступень — ещё — и вот шаг, последний в его жизни — и он лицом к небу, с запрокинутой назад головой — на последнем своём ложе.