На заднем фоне двухэтажный серый дом.

Ничто не изменилось — всё те же серые дома, те же угрюмые, снующие, подобно муравьям, люди — с неизменно угрюмыми, серыми, лицами.

Серые дома из шлакового кирпича, мутные окна, узкие улочки, кучи мусора вдоль путей.

Лишь у крыльца длинного серого дома с узким мраморным балконом ожидал хозяев парный экипаж, и чуть правее, ближе к реке, жалась к парапету извозчичья пролётка.

Солнце украсило серые дома с узкими фасадами, плотно стоявшие друг к другу.

Влажные облака наслоились на него по краям, слившись с крышами серых домов вокруг, а центр багровым шёлком загазованного воздуха неподвижно пульсирует в глубине, неуловимо перетекая из одной неразличимой формы в другую.

В голове щёлкнуло и я увидел себя на улице, окружённой серыми домами, со светящимися стенами, покрытыми слоем мха.

И только снежинки, цепляясь за ветки деревьев, создавали причудливые узоры на фоне серых домов, блестя алмазной пылью, как бы прикрывая всё вокруг белой, хрустальной, зыбкой надеждой какого-то надвигающегося, неведомого ещё, но такого близкого и родного счастья.