© Федоров В. П., 2017
© Художественное оформление, «Издательство Альфа-книга», 2017
Пролог
Москва, кафе-хинкальная
– Димон, ты точно не прикалываешься? Мне сейчас не до шуток ни фига.
– Да Ве́таль, я те в натуре говорю: все так и есть! Каждую неделю полсотни человек перебрасываю, а то и больше. Сам увидишь. В понедельник приходи, все подготовим красиво, тачку там нормальную, прикид правильный, все такое, и вперед, в пампасы… Ну мы ж друг друга лет десять уже знаем, че ты? Я ж добро не забываю…
– Я не могу до понедельника ждать. Они меня найдут за выходные. Всех подключат: и ментов, и братву. Мне прямо сейчас надо сваливать!
Долговязый, с залысинами блондинистый парень лет тридцати с копейками задумчиво взял с большого овального блюда одну хинкалину и, держа пальцами за хвостик, ловко сожрал в три секунды, отложив этот самый обгрызенный хвостик к горке собратьев на маленьком блюде.
– Я тебя услышал. Сегодня никак, канал уже закрыт. По выходным мы пассажиров не гоним, только грузы. Но если я попрошу, ребята на той стороне примут, у меня с ними контакт нормальный. Только надо будет доплатить десятку. Мне отдашь, я им сам потом передам.
– Не вопрос. Когда?
– Утром завтра подкатывай, к одиннадцати. Тут недалеко, в промзоне у Звенигородки. Знаешь же?
– Ага.
– Вот и лады. Улица Ермакова Роща, до конца поезжай. Там тупик, я в одиннадцать буду ждать.
– Я пешком подойду.
– Пешком там не очень… Ну, справишься, короче. До утра-то продержишься? Я б к себе пригласил, но сам понимаешь…
– Да не, ты что, у тебя ж семья… Я бы и сам не пошел – еще не хватало этих туда на хвосте привести! Продержусь.