Пролог
Они стояли и смотрели вверх, задрав головы. Молчали. Дневной монотонный шум транспорта давно стих, проспект засыпал, изредка напоминая о себе быстро проносящимися по пустой трассе автомобилями.
Наконец, длительное молчание нарушилось:
– Петрович, что делать будем?
Его напарник, оскалился, почесал затылок:
– А ничего не будем.
– Как ничего? Совсем ничего? А ежели это самое… того?
– Чего того? Ты на часы смотрел? Полпервого ночи. Кто тут поедет? Сейчас электрикам сообщим, пусть приезжают, чинят. Мы ж не спецы.
– А что там такой… может быть?
– Да чёрт его знает… Что-то с электроникой, наверное. Замкнуло лампу… Цвет изменился… Да я не электрик, откуда мне знать?
– Петрович, может, аварийку поставить? У нас в кузове есть…
– Слушай, Анвар, мы с тобой – простые дорожные рабочие, наше дело, вон, асфальт проверять. А этим пусть соответствующая служба занимается. Служба, говорю! Соответствующая. А то, знаешь, поставим, а потом, и, правда, вдруг чего… Так на нас все шишки и полетят. Не знаешь что ли?
– Ты предлагаешь по-тихому свалить?
– Предлагаешь… Разумеется. Блин, ну ты как вчера родился, честное слово, Анвар! Да пойми: время позднее, с боковой улицы никто не поедет, все спят давно, да и проспект уже спит… А через час монтёры будут тут, всё починят. Делов-то…
– Думаешь?
– Думаешь… Всё, пошли. Сейчас на пульт скину аварийный сигнал, пусть сами тут разбираются… Фу, чёрт, совсем дышать нечем… Слушай, а у вас в степях тоже такая духота летом?
– Духота есть… Но не такой…
Оба они направились к припаркованной «Газели» с открытыми бортами, маркированными в цвета дорожно-ремонтной службы.
Их провожал взглядом двух своих зелёных глаз одинокий светофор, стоящий на пересечении проспекта и небольшой тёмной улицы…