Дед и внук
– Константин, – представился мужчина.
Немногим за 50, среднего роста. Чёрные волосы с проседью. Усы, совершенно ему не идущие. Одет в джинсы, майку и синюю куртку. За плечами рюкзачок.
– Шестой, – представился я, – пойдём, покажу вам место вашего жительства на ближайшую неделю.
Мы поднялись по ступенькам, пересекли атриум. Поднялись на 13 этаж.
– У меня небольшая просьба будет, – сказал я, пропуская Константина в квартиру, – я подожду мастера в квартире? Плита почему-то отказалась работать. Должен прийти человек и по гарантии заменить её. Вы не против?
– Не против, – ответил Константин, – а когда должен прийти человек?
– Мне было сказано, что с десяти до пятнадцати, – сказал я, – я его с десяти жду. Но по закону Мерфи, он появится, судя по всему, около трёх. Так что где-то час или меньше.
– Без проблем, – кивнул Константин, – я только вещи разложу, и можем вместе подождать вашего мастера. Заодно расскажете, что тут у вас в Праге за прошедший год интересного произошло.
– Вы уже бывали в Праге? – догадался я.
– Я тут жил, – улыбнулся Константин, – 15 лет. В прошлом году уехал. Так что я коренной житель. И давай на ты? Не против?
– Не против, – ответил я, – на ты даже удобнее. А чего уехал?
– После развода, – опять усмехнулся Константин, – два года назад развёлся с женой. Год на съёмной квартире жил, пока нас разводили. Потом плюнул на всё и уехал. Друг в Питер позвал на хорошую должность.
Константин вышел из комнаты. Принялся раскладывать вещи в гардеробной и в спальне. Когда он вернулся, я на правах хозяина вскипятил воду в чайнике. Заварил чай.
– Будешь? – предложил я.
– Я лучше кофе, – ответил Константин, – есть у тебя?
– Найдём, – ответил я, вытаскивая из шкафчика на кухне пачку кофе.
Мы сели за стол в зимнем саду. Каждый со своей кружкой.
– И как тебе Прага спустя год? – спросил я.
– Всё хорошеет и хорошеет, – ответил Костя, – смотрю, строится много. Дома растут, как грибы.
– Люди приезжают, новые рождаются, – сказал я, – у тебя-то дети есть?
Константин на мгновенье замялся.
– Сын есть, бывший, – сказал он.
– Как это бывший? – удивился я. – Сын он или есть, или его нет. Бывшими только жёны бывают.
– Вот я по аналогии с бывшей женой и сказал так, – поморщился Костя, – он мне не родной. Я его усыновил, когда он совсем маленьким был. Растил, воспитывал, как своего. Помогал. Свадьбу ему справил, когда он женился. На работу устроил. А вот как развёлся с его матерью, так всё. Вдруг я стал никому не нужен.
Голос у Кости стал глуше. Он обхватил кружку с кофе ладонями, как будто захотел согреться.
– А в каком возрасте усыновил? – осторожно спросил я. – И где его настоящий отец?
– Шесть лет ему было, – чуть помолчав, продолжил Костя, – с отцом он после развода не виделся. Мы уехали в другой город. Да и отцом я для него был. По крайней мере он меня так называл. И я думал, что так и есть. Отец не тот, кто родил, а кто воспитал. Так, по-моему, в народе говорят.
– А ещё говорят, что сколько волка ни корми, он всё равно в лес смотреть будет, – отозвался я, – чужой ребёнок всегда чужим останется.
– Ну, про волка это ты загнул, – усмехнулся Константин, – но, в принципе, ты прав. Как выяснилось, чужой ребёнок всегда чужим останется. Сколько ты его ни расти.
– Так ты из-за развода так переживаешь или из-за пасынка? – спросил я.
– Из-за внука, – вздохнул Костя, – развод я пережил на удивление спокойно. Да и то, что сын перестал общаться, как-то тоже не очень меня огорчило. Обида, конечно же, осталась. До двадцати лет кормил-поил. Но да бог с ним. Это его дело. А вот внук. Я же с самого его рождения. И Аньку с роддома вдвоём забирали. И памперсы ему покупал. И игрушки. Души не чаял.
Конец ознакомительного фрагмента.