Бойгель ненавидел неудачные дни
Бойгель ненавидел неудачные дни. И дело было не в погоде. Неудачный день мог быть и солнечным. И даже жарким. И все вокруг весело смеются, и одуряющее пахнут горячие цветы, и играют брызги золотых фонтанов. И даже море – звездная калька неба – не может исправить настроение художника.
Бойгель был фотохудожником. Это ужасная профессия, которая в такие неудачные дни казалась проклятием. Отец Бойгеля, основавший это замечательно оборудованное ателье, умер слишком рано, чтобы испытать разочарование от своего увлечения. И вся тяжесть неудовлетворенности ремеслом свалилась на Бойгеля-младшего.
Юный Бойгель хотел распродать все эти хромированные железяки, сверкавшие отраженным светом линзы, лампы, экраны, тумбы, лабораторию с кучей реактивов, запасы фотографических пластин и, вообще, сжечь всю фотостудию. И он даже затащил внутрь полную четверть медицинского спирта, но свински этим спиртом напился и оставил планы уничтожения дела отца.
Но сегодня действительно был неудачный день. Да, ему с утра пришлось фотографировать дворянскую семью. Богатые и надменные люди, с кучей орденов и крестов на зеленых мундирах. Их жены и сестры в темно-синих атласных платьях, украшенных брошками и крупными пуговицами с гербами. Их дети в начищенных ботинках и с серьезным выражением кукольных лиц со сдвинутыми бровями. Эти дворяне вели себя как купцы, оставив Бойгелю кучу денег. Бойгель не посмотрел, сколько их лежало на инкрустированном столике с изящным медным пояском. День все равно оставался неудачным.
Хотелось повеситься.
Бойгель посмотрел на крюк, вбитый в потолок. На этот крюк он вешал брезентовые театральные задники для жанровой фотографии.
– А что? – подумал Бойгель. – Если и вешаться, то именно в такой день. К тому же денег на похороны дворяне мне отвалили. Со скрипичной музыкой и лакированным катафалком. А веревку я выдерну из задника, метра два вполне хватит.
– Простите, – окликнул Бойгеля неуверенный голос.
– Я уже закрылся, – сказал Бойгель, не оборачиваясь. – Приходите завтра.
– Завтра я не смогу.
Бойгель обернулся.
Он увидел молодого человека в простой партикулярной паре, изношенных, но натертых ваксой ботинках, потрепанной шляпе.
– Завтра у меня дуэль, – пояснил молодой человек и запнулся.
– Приходите после дуэли, – Бойгель не прекращал дергать за застрявший конец веревки.
– Скажите, – выждал паузу молодой человек, – а сколько стоит портрет в полный рост?
– Вот же сумасшедший день, – Бойгель с раздражением бросил чертов задник на пол. – Зачем вам портрет в полный рост?
– Вчера моя жена благополучно разрешилась мальчиком, – потупился молодой человек. – И эта фотография для него. На память. Меня же убьют.
– А если не убьют? – Бойгель посмотрел на крюк.
– Убьют обязательно.
– Тогда на кой черт вам эта дуэль? – потерял терпение Бойгель.
– Моя жена подло опорочена, – кротко сказал молодой человек. – Пока я стажировался в Германии, а она забеременела. И мне сказали, что…
– И вам сказали что… минуточку, – Бойгель закатил глаза к потолку, – и вам сказали, что она спуталась с красавцем-соседом? Угадал?
– С офицером пулеметной роты, – сказал молодой человек. – Кавалерийский полк из города ушел, но я обнаружил этого человека, тут неподалеку живет его сестра. Да он и не отпирается. Смеется в лицо. Я вызвал его.
– А жена вам призналась?
– Боже упаси, – побледнел в лице молодой человек, – да как же я ее об этом спрошу? Ей нельзя волноваться. И вообще, спрашивать о таких вещах просто свинство, согласитесь.
– А соблазнять не свинство? – с интересом спросил Бойгель.
– Я не верю мерзавцу, – вспылил молодой человек. – Это оговор.
– Но вы же с ним стреляетесь, – напомнил Бойгель. – Значит, не оговор?
– Дело в том, что я когда-то ухаживал за его сестрой, – сказал молодой человек, – но помолвка расстроилась. А через пару лет я сделал предложение своей нынешней супруге. Она чудо, понимаете?
– А кавалерист вам, значит, мстит за свою сестру? И вы хотите его за это убить?
– Я его не убью, – сказал молодой человек. – Я не умею стрелять. Пистолеты принесет он. И зарядит их тоже он. И покажет, куда целиться и нажимать.
– То есть, – подвел итог Бойгель, – вы просто решили умереть? Бросив жену и сына.
– У меня нет выбора, – сказал молодой человек. – Жена и сын не должны жить в атмосфере подлой клеветы. Мне нужен портрет.
– Но ваша жена останется вдовой, – сказал Бойгель. – У нее есть источник существования?
– Она шьет, – сказал молодой человек. – Этим можно кормиться.
Бойгель оглядел молодого человека с головы до ног.
– Вам нужно переодеться, – сказал Бойгель. – Вы слишком жалко выглядите. Еще эта шляпа.
– А что? – молодой человек поправил шляпу. – Я купил ее в Германии. Она из хорошего фетра. Борсалино, кажется.
Бойгель заглянул в просторный гардероб и вывалил на пол ворох одежды.
– Яловые сапоги, темный полуфренч, крахмальный съемный воротничок, галстук и стек, – перечислил Бойгель. – Надевайте.
– Зачем? – удивился молодой человек.
– Сын должен видеть своего отца настоящим мужчиной, – сказал Бойгель.
Молодой человек покраснел. Его мучили сомнения.
– Бросьте жеманиться, – сказал Бойгель. – Я сниму вас только в этой одежде. И сниму бесплатно. Согласны?
– Почему бесплатно? – спросил молодой человек. – У меня есть деньги.
– Это мое условие, – отчеканил Бойгель, – бесплатно!
– Будь по-вашему, – кивнул молодой человек и стал переодеваться.
– И в этом же идите на дуэль, – добавил Бойгель.
– А не жалко вещи? – молодой человек неумело повертел стеком.
– Это не вещи, – сказал Бойгель, – а реквизит для съёмки. Их можно не жалеть. И даже продырявить пулей. Вот тут – в районе груди. Или вот тут – в районе живота. А можно прострелить ноги. Тогда и сапоги вам будут не нужны. Ноги отнимут выше колен, и вы будете ползать вокруг кроватки своего сына в обмотках.
– Вы что, сошли с ума? – возмутился молодой человек.
– Я? – пожал плечами Бойгель. – Это же вы собираетесь на смерть. Что вас не устраивает в моих словах?
– Мы должны оставаться приличными людьми, – молодой человек в сердцах отшвырнул стек.
Бойгель поднял стек и сжал в холодных пальцах молодого человека.
– А еще, я поставлю рядом с вами чучело спаниеля, – сказал Бойгель. – Дети любят животных, и вашему сыну будет приятно рассматривать собачку.
Бойгель выволок из соседней комнаты чучело собаки.
– Можете погладить, – сказал Бойгель. – У него шелковистая шкура.
– И правда, – молодой человек прикоснулся к чучелу.
– Я его сделал сам, – сказал Бойгель. – Пес прожил в нашем доме пятнадцать лет. Ну что, готовы?
Молодой человек кивнул и замер.
Таким он и вышел на фотографии.
Со стеком и чучелом.
Иногда Бойгель думает, что неудачных дней в жизни не бывает.
Есть только удачные и неудачные фотографии.
А все остальное – издержки его профессии.