Встреча на Неве
Я смотрю на лежащую передо мной рукопись, затягиваюсь уже пятой по счету сигаретой, и снова напряженно думаю. Передо мной – еще один чистый лист. Предисловие всегда пишется в последнюю очередь. Мне страшно. Мне много раз угрожали, в меня стреляли, меня пытались убрать. Но в первый раз мне действительно страшно. Потому что публикацией этой рукописи я могу подписать себе смертный приговор. Ведь я вытащил на свет Божий не покрытые пылью архивные документы и не громкие дела давно умерших людей, потревожил не засыпанные землей руины. Я наступил на хвост тем, кто владеет миром сегодня, здесь и сейчас. А такого не прощают.
«Так стоит ли публиковать эту книгу? – спрашиваю я себя в сотый раз. – Может, лучше использовать ее как растопку для костра на пикнике? Может, лучше забыть обо всем, что я написал, и жить спокойно?»
Но продолжать жить спокойно и беззаботно я уже не смогу. Я слишком много ЗНАЮ, а этого вполне достаточно для того, чтобы однажды меня выловили из Сены в несколько испорченном виде. К тому же – такова моя натура – я не могу молчать, не могу держать в себе те факты, которые мне открылись. Каждый раз, выходя на улицу, что-то внутри не позволяет мне спокойно и безразлично смотреть на людей, которые спешат по своим делам, не подозревая о том, что некая тайная сила использует их в своих целях и, если ей это будет нужно, уничтожит так же легко, как мы убиваем надоедливого комара.
Идея этой книги возникла как раз тогда, когда я решил некоторое время ничего не писать и не копаться ни в чьем грязном белье. Я хотел просто отдохнуть. Временно оставив дела в агентстве «СофиТ» на попечение своих ближайших помощников, я отправился в российское посольство, где без особого труда получил визу. Мой путь лежал в Санкт-Петербург, столицу белых ночей, город, по которому я уже успел соскучиться.
Конечно же, в мою отпускную программу входил не только Эрмитаж и плавание на теплоходе по Неве, вернее, только не это… Я не дурак выпить, а Россия, как известно, предоставляет в этом плане большие возможности. На прилавке любого магазина здесь легко найти все, что угодно, – от дорогих марочных вин 50-летней выдержки до весьма сомнительного напитка по цене один евро за литр. Второе, признаюсь, привлекало меня гораздо больше – в конце концов, марочные вина я могу достать без особых проблем и в Париже.
Однажды вечером, сидя в дешевом (по местным меркам) кабаке в каком-то переулке, я дегустировал очередной сорт российского пива. Для дегустации уже потребовались четыре большие кружки, и этот процесс мне нравился. В этот момент за мой столик подсел мужчина (больше свободных мест в пивнушке не было), которому предстояло серьезно изменить мою жизнь. Правда, тогда об этом не знали ни он, ни я.
После первой кружки он обратился ко мне с каким-то вопросом, и я охотно ответил. Реакция оказалась совершенно неожиданной. Мужчина резко дернулся, впился в меня глазами и запустил правую руку за полу пиджака. Судя по всему у него там висела кобура, причем явно не пустая. За следующие несколько секунд я испытал целую гамму эмоций. Что вызвало у этого русского такую реакцию? Я три года прожил в России и знаю, что россказни о местных жителях, которые по каждому поводу хватаются за оружие – бабушкины сказки. Может, он подослан, чтобы убить меня? Но почему именно в баре, на людях?
Видимо, вся эта череда мыслей отразилась на моей физиономии, потому что мужчина расслабился и помахал рукой, словно фокусник. Однако не перестал поглядывать на меня с большой подозрительностью. После пары минут обескураживающего молчания он спросил:
– Вы американец?
– Нет, я француз, журналист, – почему-то сконфузившись ответил я.
– Что вы делаете в этой забегаловке? Здесь редко встретишь туриста…
– О, я не совсем обычный турист. Меня не интересуют гламурные экскурсии. Я хочу чувствовать жизнь города изнутри. – Я достал из кармана свою визитку и протянул ему. Мужчина пробежал по ней глазами.
– Журналистские расследования… – пробормотал он. – У меня есть для вас неплохой материал. Только…
– Что?
– Только давайте перейдем на ваш язык, – сказал он по-французски. Честное слово, в этот момент я устыдился: по-французски этот парень говорил чуть ли не грамотнее меня.
– Хорошо. Меня интересуют скандальные материалы. Я даже готов платить за них. – Почему-то я чувствовал, что случайно наткнулся на золотую жилу. А мое чутье меня обычно не обманывает.
– Деньги меня не волнуют, – ответил он, – помогите мне перебраться во Францию.
– Во Францию? – удивился я. – Это сопряжено с определенными трудностями…
– Я знаю, – прервал меня собеседник. – Я кадровый дипломат, правда, с треском уволенный. Но как вывезти меня – ваша проблема. За это вы получите нечто такое, что озолотит вас.
– Кадровый дипломат?.. – Вот уж кого я не ожидал встретить в этой забегаловке!
– Да, именно так. Стамбул, Париж, Вашингтон. Конечно, первым лицом не был, но карьеру сделал неплохую. Меня зовут Алексей Варламов. У меня был один недостаток – я очень любопытен. Поэтому и спасаю сейчас собственную шкуру. – Он глотнул пива. – Помните одиннадцатое сентября?
– Конечно. Арабы направили самолеты в башни…
– Арабы? – он снова не дал мне говорить, саркастически рассмеявшись. – Да, я сам так думал. Ровно два дня. А потом начал копать. И нашел нечто такое, что меня немало удивило. Это было моей ошибкой. Второй ошибкой было то, что я пошел с этими материалами к начальству. И третьей – что попытался их обнародовать…
– Кто же обрушил башни?
– Кто? – хитро усмехнувшись, переспросил он. – Об этом, как говорится, в следующей серии….
Мы договорились о встрече и расстались. Ночь я не спал. Меня самого интересовала история одиннадцатого сентября – уж слишком много странного в этом нашумевшем теракте. Но я никогда не занимался ею всерьез.
Я связался со своими американскими друзьями и навел справки: Варламов действительно работал в российском посольстве в Вашингтоне с 2000 по 2003 год, после чего был спешно отозван в Россию. Значит, парень говорил правду. Я все еще лихорадочно продумывал варианты, как вывезти его во Францию, когда незаметно наступило утро. Поняв, что заснуть не смогу, я отправился бродить по Петербургу. До встречи была еще уйма времени.
Но Варламов не пришел в назначенное место. Я долго ждал его на берегу Невы и, лишь когда мосты снова развели, вернулся в свой номер в гостинице. Я ничего о нем не знал и почти не имел шансов его найти. Поковырявшись в Интернете, я нашел его домашний адрес, но, как выяснилось, он пару месяцев назад продал квартиру. Сказать, что я кусал себе локти, – это ничего не сказать. Упустить такую возможность!
Где-то через неделю, когда я уже перестал кусать локти и начал потихоньку забывать о Варламове, в моем номере раздался звонок. Это была Софи. После нескольких минут нежного щебетания она наконец выдала главное:
– Дорогой, тебе пришла бандероль из России. Довольно большая. От… эээ… если я правильно прочитала, некоего Вал… Вар…ламова…
Я подскочил на кровати, как будто через нее пустили ток высокого напряжения.
– Что там внутри? – задыхаясь, спросил я. Послышалось шуршание разворачиваемой бумаги.
– Какой-то непромокаемый пакет… и еще записка… всего две фразы: «Меня вычислили. Опубликуйте это».
Вечером того же дня я вылетел в Париж.
Сидя в кресле самолета, я не знал, какие открытия ждут меня впереди. Тогда я уже имел представление о том, что нами, обычными людьми, манипулируют закулисные игроки, но мне и в голову не приходило, что эта манипуляция достигла ТАКИХ размеров. Что в том, о чем нам говорят с телеэкрана, нет ни одной крупицы правды. Что мы живем в виртуальном мире, некоей матрице, которую создают для нас умелые кукловоды.
И мы живем, не замечая, что вокруг нас уже бушует Третья мировая война. Она словно айсберг: основная часть скрыта от любопытных глаз, и лишь временами на поверхность выступают отдельные вершины, отдельные локальные конфликты. Третья мировая не похожа ни на одну из предыдущих войн; ведь это война психотронная, в которой борются не за территории, а за ресурсы и власть над умами людей. Боевыми роботами, слепыми орудиями этой войны пытаются сделать нас те, кто владеет этим миром. Именно их я собираюсь вывести на чистую воду в моей книге. Надеюсь, что этим я немного рассею туман, которым старательно и заботливо нас укутывают.
Эту книгу я посвящаю памяти (не сомневаюсь, что он уже давно мертв) моего случайного собеседника, бывшего русского дипломата Алексея Варламова.
Этьен Кассе
Франция, Париж,
12.05.05 – 22.01.06