То ли горько, то ли сладко. ВСЁ У НАС, КАК ВСЕГДА. Гражданская лирика. Гражданская лирика – жанр, в котором автор стремится передать свои переживания, рассуждения и мысли о происходящих в стране и мире событиях, о волнующих людей проблемах. В этих...

В августе запах мяты и Яблочный Спас,

Вот и Господнее Преображение,

Скоро картошку копать про запас,

А в державе бардак и брожение.

На столе давно остыли чай и омлет,

Из припасов последних Танькиных,

По телеку на всех каналах балет,

А на улицах скрежет траков танковых.

Вокруг Белого дома гудит толпа,

От воззваний ельцинских зажигается,

Кто-то скажет, что толпа слепа,

Ну а правда после, потом, узнается.

А пока баррикады из хлама разного,

В ночь с девятнадцатого на двадцатое

Штурма уже ждут и атаки газовой

Интеллигенты бородатые с пацанятами.

Я звоню из будки телефоновой,

Чтоб проститься с женой моей Танькою,

С кошкой Дашкой, соседкой Сафоновой

И, конечно, с сынишкой Санькою.

На Садовом из КАМАЗов глухой затор,

Рядком бутылки с «коктейлем Молотова»,

И ошалевший солдатик передергивает затвор,

Ночь предсмертными хрипами вспорота.

А затем, наутро, вся страна узнает,

Что под колесами армейского БТ-эра

Вместе с жизнями трех парней не станет

Государства могучего ЭС-ЭС-ЭС-ЭР-а.

И теперь, по прошествии многих лет,

Всматриваюсь в тот август слегка опечаленно,

У Истории все пытаюсь найти ответ:

Кто же могильщик страны моей сваленной?

Развитие сюжета противостояния Кремля и парламента происходило на моих глазах в буквальном смысле, поскольку трудился тогда в злосчастном Верховном Совете. И, чего греха таить, не был сторонником его руководителей. БН олицетворял в то время во многих умах стремления и надежды на перемены. Поэтому после знаменитого Указа 1400 наша группа покинула Белый дом и включилась в формирование нового парламента – Федерального Собрания. Что происходило потом, всем хорошо известно. На первых выборах победил В.Ф.Жириновский. Грабительская приватизация, танки с московских улиц вскоре докатились до Грозного, БН клялся «лечь на рельсы», подшофе дирижировал немецким оркестром, да так умело, что в собственной стране случился дефолт.

Когда-то в прошлом, еще на II съезде РСДРП, знаменитый марксист Г.В.Плеханов, походя, сформулировал тезисы поведения революционной власти по отношению к парламенту. В зависимости от его лояльности. Старику не повезло: он увидел собственными глазами разгон Учредительного Собрания, разгул революционной шпаны. И повезло одновременно, поскольку не увидел того, что произойдет в России потом. Но умирая, пришел к заключению, что революция опошлена, а Ленин, к сожалению, не арестован. Только какое дело до этого миллионам жертв революционной целесообразности, в число которых попали убиенные в октябре 93-го? И те двое, погибшие рядом со мной у Белого дома.

Вот и годовщина Октябрьской Революции,

Но в девяносто третьем в столице опять буза.

Смогут ли там понять нас, в далекой Турции,

Боремся почему же мы то против, то за.

На Тверской, Краснопресненской и у Кремля

Толпы разных гражданских вокруг костров,

Тупо затаилась уставшая от побоищ земля,

Ждут давно развязки Питер, Казань и Ростов.

Близится уже к концу штурм в Останкино,

Мёртвые тела собраны и рядком лежат,

Слёзы впереди еще горькие мамкины,

И проклятия тем, кто судьбою страны вершат.

Утром – Белый дом, окруженный танками.

Залпы прямой наводкой. Вот и в мое окно

Лупят вовсю зажигательными болванками,

Дедушка, видать, не трезвый, ему всё равно.

С крыш домов снайперы бьют очень прицельно,

Кто-то рядом со мной в асфальт уткнулся лицом,

Свитер в крови и на шее крестик нательный,

А на безымянном пальце сверкнуло кольцо.

К ночи сдался горящий оплот революции,

Вот и арестованные с поднятыми руками,

Дела там нет никакого, в далекой Турции,

Скольких развезут по моргам грузовиками.

Всё проходит. Стала историей эта кома.

И мне сейчас потому больнее вдвойне,

Что пацан, застреленный у Белого Дома,

Выучить не успел урок о гражданской войне.

Поэт в России больше, чем поэт?

На кончину олигарха

ДТП

Я по трассе жму почти под сто,

За верстой уносится верста,

И в сентябрьском воздухе густом

Благодать, покой и красота.

Вдруг, удар, как взрыв, и – темнота,

Над дорогой, будто, я завис,

Надо мною неба высота,

Лучик солнца устремился вниз.

И, как будто, кто-то мне сказал

Тихо так, почти не разобрать,

То ли ветер, то ли ангел пролетал,

Должен жить я, рано умирать.

Автогеном долго резали металл:

Извлекал меня из груды МЧС,

Доктор нашатырь под нос совал

И снимал уколом жуткий стресс.

А гаишник странно так смотрел,

И потом, не выдержав, сказал,

Мол, в рубахе ты родился, если цел.

Капитан, наверно, много повидал…

Ну, а тот, кто эту кашу заварил,

В лобовую, в бешеном прыжке,

Он почти совсем еще не жил,

На обочине лежал теперь в мешке.

Вдоль дорог веночки да кресты,

Будто говорит нам новый знак:

Здесь сейчас вот мы, а завтра – ты

Можешь жизнь закончить точно так.

От статистики не деться никуда:

Тридцать тысяч жизней каждый год…

Кажется, до Страшного Суда

Не дотянет грешный наш народ.

Страсти по Чепаю и не только

Анекдотов про Чепаева не счесть.

Мы травили их друг другу под портвейн

И считали – это круто, это – жесть,

Никаких не ожидая перемен.

Пацанам шестидесятых не понять

Ничего про те лихие времена,

Что такое убивать и умирать,

Что за мерзость та гражданская война.

Вижу я сейчас Чепаева портрет:

Он в атаку гонит конные полки,

А комдиву то всего лишь тридцать лет,

И в дивизии простые мужики.

Строил церкви, в бога верил, воевал.

Грудь за храбрость вся в медалях и крестах.

Правду, счастье да свободу он искал.

Не нашел её: не в тех искал местах.

Разодрали всю Россию пополам,

Сила каждая по-своему права,

Красно-белый ужас и бедлам,

Цвета мало стало. Только два.

Одинаково невыносимо жаль

Всех расстрелянных в подвалах губчека,

Также и других, кого сразила сталь

Шашки пьяного донского казака.

Революций, войн, репрессий череда,

Это будет всё, случится лишь потом:

За бедою вслед навалится беда,

Впереди еще – горящий Белый дом.

Эти призраки Афгана и Чечни

От Чепаева в немыслимой дали,

Всё, за что сейчас сражаются они,

Вдруг окажется банкротом, на мели.

Не смотрите на Чепая свысока.

Утекают наши годы, как вода.

Всё уносит, сносит времени река

Зачастую без остатка, без следа.

Мне хотелось бы сказать любимый тост

Не вернувшейся с фронтов моей страны,

Он понятен всем и очень-очень прост:

Жить всем долго и совсем не знать войны.

Губит не к одиннадцати туз…

Этапом из осиротевшей вдруг Твери

Отправился не во Владимирский централ,

Оставив метку на своей двери,

Он дал нам много, но и многое забрал.

Один из многих, кто успел-таки нам спеть

Немало песен о любви, судьбе и о разлуке,

Предвидя, хоть нелепую, но все же смерть,

Прокравшуюся в дверь открытую без стука.

Давно в законе ставшие и песни и стихи,

На полуслове прерван этот разговор,

А батюшка еще не отпустил ему грехи,

Расстрельная статья и скорый приговор.

За окнами стоит апрель, опять весна,

На сердце давит камнем тот же груз,

Пора уже, пора встряхнуться нам от сна,

Ведь губит все-таки нас не к одиннадцати туз.

На храмах золотые купола не те уже теперь,

Вчера сказал мне грустно закадычный друг,

И стал совсем другим старинный город Тверь.

В нем больше не поёт жиган наш Миша Круг…

Ты все та же, Россия…

Лишь на самом на краю вдруг край увидеть

Долго падать вниз, карабкаться со дна,

Может каждый и любить и ненавидеть,

Но Россия ведь для всех для нас одна.

И каким еще аршином её мерить,

Очень хочется нам, наконец, понять,

Очень хочется в нее как прежде верить

И былую прежде вновь увидеть стать.

Пусть немытая, порочная, босая,

Вновь она страна рабов, страна господ,

Только сажень лишь в плечах ее косая,

Да все тот же снова страждущий народ.

Пахнет так же сладко яблоком и медом

По церквам, убогим хатам тот же Спас,

И все так же ярко звезды с небосвода

Смотрят пристально на неуемных нас.

Верю я, что невозможное возможно,

Ты такая же – в лесах, дымах, полях,

Снова видятся в дали твоей дорожной

Плат узорный, кабаки да тополя.

Ты – такая же, и все-таки – другая,

Роковая, но не сломлена судьбой,

Часто мы тебя, случается, ругаем,

Но и беды делим вместе мы с тобой.

Эх, ты гой еси, краса моя, Россия,

У Всевышнего сейчас я попросил,

Для себя ведь ничего и не просил я,

Не оставь ее и дай ей, Боже, сил…

О Майдане с болью в сердце

После майдана

По Майдану гуляет ветер,

Снегом сыплет на баррикады,

Ветер знает, он мне ответит,

Для чего и кому это надо.

Над Майданом гуляет ветер,

Разгоняет остатки дыма.

Я на карте вчера отметил:

Украина теперь – без Крыма.

Как болит голова с похмелья…

До кровей ну зачем было драться,

Пить чужое вот это зелье?

Хорошо бы не просыпаться…

Правда – горькая, как отрава,

Расползается кривда, как тесто,

Нынче право у тех, кто справа,

На майданах им мало места.

Затаилось тут лыхо по хатам,

У вышнэвых садах – тревога,

Поднимается брат на брата

Под пятой сапога «бандерлога».

Правду с болью сейчас глотаю,

Той, моей Украины не стало,

А надежда и вера все тают:

Ведь беда эта – лишь начало…

Ностальгия, ностальгия

Ах ты, поле Куликово…

Война так близко

Приятель харьковский мой Вовка,

Он родом, кажется, с Донбасса,

На переменках грыз морковку

И верховодил всеми в классе.

Мы, в одинаковых ушанках,

Играли в детские войнушки,

Копали за селом землянки

И спали в них на раскладушках.

Казалось нам, послевоенным,

Уже не может быть больнее,

И хлеб давая немцам пленным,

Казалось нам, мы всех сильнее.

Но вышло как-то по-другому,

Страна распалась на осколки,

Был отчий дом, не стало дома,

Секунды-годы, все без толка.

За пять годков был дважды ранен

Приятель Вовка мой в Афгане,

А я на стройке века – БАМа

Как будто, срок мотал упрямо.

Война так близко, у границы,

И звуки тонут в канонаде,

Мольба и боль, и страх на лицах,

Вся Малороссия в осаде.

Одевший китель вновь афганский

Приятель харьковский мой Вовка,

Погиб недавно под Славянском,

Убит из снайперской винтовки.

А кто убил? Уже не важно,

Ходившие когда-то в школы

Петро, Сашко или Мыкола,

Игравшие в войну отважно.

Дымятся кровью и железом

Рассветы летние Донбасса,

Как будто бы ломоть отрезан

От лика плачущего Спаса…

Никогда мы не будем братьями,

Ни по Родине, ни по матери,

Духа нет у вас быть свободными,

Нам не стать с вами даже сводными.

Вы себя окрестили старшими,

Нам быть младшими, да не вашими.

Вас так много, а жаль – безликие,

Вы – огромные, мы – великие…

А. Дмитрук

http://www.youtube.com/watch?v=loGm-Ur7YbM

Хотел бы уточнить, что мое сочинение ни в коей мере не относится ни к Украине, ни к ее народу, а лишь к той его ЧАСТИ, оболваненной лживой пропагандой, посулами западных «демократов», несущих свои «ценности» народам мира. Не знающей своей истории, корней, пропитанной ненавистью к России, ко всему русскому…

И по Родине и по матери

Были, вроде, мы раньше братьями,

А теперь вы – почти безродные,

Ни на что оказались не годные.

Вы в никчемности многоликие,

Никакие вы – не великие,

Просто жалкие злобные карлики,

У вас кролики там – начальники.

Никакие вы – не свободные,

А глаза у вас – просто голодные,

И теперь в вашей утлой вотчине

Пирожками «халявными» потчуют.

Правит вами заморская братия,

Вы бубните – у нас демократия.

А поля вон давно не полоты —

Руки держат коктейли Молотова,

Вам враги тут и там мерещатся,

А в европах над вами тешатся.

Вас корежит величия мания,

Право только у вас на восстание.

Отчего ж вы такие смелые?

Негры вас «защищают», не белые.

Под «защитой» вы прёте таранами.

Не опасными. Просто баранами.

Мы все из времени Высоцкого

В конце июля 1980 г. не стало Владимира Высоцкого. Москва, чистая, малолюдная, увлеченная Олимпиадой, этого почти и не заметила. Из публичных сообщений о смерти нашего великого современника запомнились два: «пойманная» на собственноручно перестроенный коротковолновый приемник информация Би-Би-Си, да скромное объявление над кассой «Таганки» «умер актер В. Высоцкий». Официальных сообщений так и не последовало. Для нас, прослушавших почти весь репертуар его песен, не единожды пересмотревших спектакли с его участием, встречавших актера на улицах Москвы, в ресторанах, в вестибюле театра или на редких концертах в узком кругу – он не был великим, особенным и недосягаемым. Скорее, наоборот, казался близким, своим в доску, слегка бесшабашным и не лишенным обычных человеческих пороков. Мы его любили, обожали, поэтому столь ранний уход стал трагедией, большой утратой. А страна жила своей жизнью: закончилась Олимпиада-80, не совсем полноценная, бойкотная в связи с вводом наших войск в Афганистан. Оттуда продолжали поступать цинковые гробы – «груз 200». В горьковскую ссылку за «инакомыслие» отправился академик А.Д.Сахаров. Мы все продолжали жить, учиться, делать карьеры и состояния, рушить страну. Мы, пережившие Высоцкого и то непростое, противоречивое, но такое близкое и дорогое время, умом, сердцем и кожей понимаем и чувствуем неразрывную связь всего происходящего сегодня с прошлым, ставшим нашей Историей. В которой совершенно особое место принадлежит ему – нашему Семёнычу, «не успевшему дожить и допеть», но такому понятному в простом и яростном человеческом порыве «хоть мгновение еще постоять на краю…»

Конец ознакомительного фрагмента.