Одиночество
Он сидел на бордюре в полном одиночестве и медленно выкуривал сигарету. Одну за другой. Медленно… слишком медленно. Дым кольцами уходил в небо, туда, где на черном фоне мерцали сотни огоньком, притягивая к себе своей недоступностью. Он сидел, смотря на них, и все никак не мог понять, что же все-таки творилось в его душе. Полный бардак, хаос. Он пытался собрать все свои чувства воедино, придумать какую-то систему, чтобы суметь расположить их в нужном порядке.
Он пытался это сделать… пытался… и не мог…
Он боролся с собой, с тем внутренним я, что, как червь, проник в его существо и, шевелясь и извиваясь, терзал душу, поднимал нарушу все самое страшное и опасное, что только могло быть.
Руки дрожали, сознание мутнело, пачка уже подходило к концу…
Ему вдруг начало казаться, что он вовсе не здесь, не под звездным небом, сидит на каменном выступе, пытаясь совладать с собой, нет, вовсе нет. Он сейчас где-то далеко, и все, что было – осталось сзади, а впереди – все другое, все не такое, какое было раньше, не такое…
Думая так, ему становилось хорошо, душу отпускало, и он даже неожиданно почувствовал себя счастливым. Но это было лишь предательское мгновение…
Через секунду он уже пришел в себя, вздрогнув от внезапного порыва ледяного ветра. Он посмотрел вокруг. Да, он все здесь же, да, он все тот же…
Последние клубы дыма взвились в небо. Сигарета догорела и потухла…
И исчез последний огонек. И лишь звезды по-прежнему светили ему этой ночью.
«Все так же…» – прошептал он.
Все тот же.
А он-то так надеялся…