Редактор Татьяна Рябинкина
Фотограф Сергей Сергеев
© Олег Лутин, 2017
© Сергей Сергеев, фотографии, 2017
ISBN 978-5-4485-1940-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Сквозь туман, под дождём
Я иду… Иду сквозь туман, под дождём. Иду и пытаюсь собрать по кусочкам себя прежнюю, ту, какой была до Сокрушения.
Было утро. Ещё толком не проснувшись, я готовила завтрак – яичницу с беконом и кофе.
Все случилось слишком стремительно, чтобы что-то понять. Сирены, крики людей, небо резко потемнело, а затем…
До сих пор не понимаю, правда ли, всё было так, или я просто ударилась головой, и это ложные воспоминания? Ультрафиолетовое свечение сквозь чёрные тучи, затянувшие небо, пронзительный звук на грани человеческого восприятия, омерзительное ощущение неестественного холода во всём теле…
Нет, такого не может быть. Наверняка воображение разыгралось. Впрочем, если всё было иначе, то что произошло на самом деле?
Не знаю. Я лишь иду… иду сквозь туман, под дождём. Дождь льёт уже много часов, а может, и суток. Я потеряла счёт времени – тучи не пропускают солнечных лучей, и непонятно даже, день сейчас или ночь.
Вокруг сквозь туман проступают обрушенные дома, трупы людей, дымящиеся машины… Иногда нахожу еду. Ем без аппетита, но знаю, что надо, иначе умру. Часть беру с собой…
Я не знаю, куда и зачем двигаюсь, просто не хочу оставаться на одном месте. Как же меня раньше звали? Все попытки что-то припомнить о себе прежней оканчиваются провалом, оставляя мне лишь лёгкие вспышки памяти, короткие, как время, за которое свет мог бы облететь вокруг Земли.
Прежняя я умерла, и став новой, мне нужно найти своё место.
Вдруг мне навстречу человек. Он выставляет ружьё, что-то кричит. За ним прячется ребёнок, может быть, его дочь. Он не хочет проблем, просто защищается. Делает выстрел в мою сторону…
Я бросаюсь на него. Хватаю за плечи и начинаю рвать его плоть острыми, как ножи, клыками. Отрываю ему голову и почти захлёбываюсь от наслаждения в потоках бьющей фонтаном крови, и пью, пью, пока она не иссякнет…
Девочка кричит и убегает… Пусть. Не она – мой сегодняшний ужин. Такие мне знакомы. Это они обречены идти сквозь туман, под дождём. Потерявшие себя прежних и обретающие себя заново – уже другими. Я сама ещё недавно была такой же.
Утолив жажду, я оплетаю остатки трупа паутиной и приклеиваю себе на брюшко. Поднимаюсь на все восемь лапок и иду дальше. Сквозь туман, под дождём.