Памяти Высоцкого
Вечер памяти хулигана…
Вечер памяти хрипуна…
Ах, ушёл от нас слишком рано!
Ах, скорбит о нём вся страна!
Напомажены сытые лица.
В полумраке жирный бомонд.
Ну, кому ещё удавиться,
Чтобы вызвать ваш скорбный стон?
Созидает, поёт в надрыве
Разрывающих душу нот,
Балансируя на обрыве
Бездн порока и светлых высот.
Балансируя между светом
И великой безжалостной тьмой…
Кто там тихо всплакнул над поэтом,
Заедая слезу икрой?
Вы, привыкшие причащаться
Кровью, плотью Иисуса Христа
И, блаженствуя, умиляться
Жертве сыном Бога-Отца,
Пожирающие героев
За уютным и сытным столом —
Что вам боль, воплощённая в слове?
Что вам муки душевный излом?
Жизнь героя – реалити-шоу
Для скучающей жрущей толпы.
Зрелищ, зрелищ – и больше крови
Для умом и душою слепых.
Кто там следующий на заклание?
Развлеки народ на кресте,
И овацией потных дланей
Наградят за кровавый концерт.
Умирающие напрасно
За идею и за народ,
Вашей болью и вашей страстью
Причастится скучающий сброд.
И, смахнув набежавшие слёзы,
Выпьет залпом кровавый бокал.
Люди, люди – какие морозы
Превратили улыбки в оскал.
Превратили сердца в барабаны.
И в ритмичных ударах в груди
Слышу бой первобытных тамтамов…
Дикий зов кровожадных годин.
Вечер памяти хулигана…
Вечер памяти хрипуна…
Его голос – открытая рана.
Его песня – взрывная волна.