Иконопись
И мне сниться, что пеший, понурый
Я иду через скошенный луг,
Где по краю, расставивши скулы,
Стены с хрустом смыкаются в круг.
Отпечатав тропу, возвращаться
Не могу – и мне проще вот так
Лбом холодным к земле прикасаться,
До песка опуская свой флаг.
Уложив на беленые стены
Все мазки, наблюдаю как дождь
Допивает персты и колена
У святых, уж стоящих без кож.
Хлеб смешался с ветвями и камнем,
И черствеет у ног головней.
Нет стекла за откинутой ставней.
Только по ветру глухо – «постой…»