Данте
Мой Круг, где я под песком —
Как палец, растущий внутрь,
Сгибаюсь бесцельно —
Тут он.
Покрытый щелями улиц,
С химерами и валами,
Похожий с небес, наверно,
На пастбище с фонарями.
Расставленные в квадраты,
Посуда, мечты и кости,
Минуют меня строями.
Какие поэты? Бросьте!
Ведет нас, похоже, случай.
И с каждой стоянкой уже
Мосты. И peccatum в «деле»
Заменен графами «выбыл».
Седым волоском на теле,
Нам видятся ада глыбы.
Мечтали, но не хотели.
И ждем, хотя поезд прибыл.