Окуджава
Голос тёплый его согревал мою душу
Когда было мне плохо, когда был одинок
Его голос с пластинки я неделями слушал
Было больше бы времени —
Вечность слушать бы мог.
Про бумажных солдат и про розу в стакане
Про Судьбу и Надежду и про шар голубой
Я не думал о том, вдруг однажды не станет
В этом мире его. Унесёт ли с собой
Свои добрые песни или здесь их оставит
Он ведь им – не певец, он от Бога поэт.
Или может кого-то за себя петь заставит
Может просто пластинки, но его то ведь нет!
Нет его – нет Арбата. Всё давно изменилось.
И Москва его песни здесь давно не поёт…
Ну, а мне Окуджава ночью снова приснился,
Как с гитарой своей по Арбату бредёт…