© Александр Миронов, 2017
ISBN 978-5-4485-1947-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Так, товарищ, этот сказ
Буду я вести про нас.
То есть байка здесь о том,
Как живёт наш сельский дом,
Что остался средь лесов
От полтысячи дворов.
Где я, старый Домовой,
Повидал беды людской:
Много что потешного,
Грустного и грешного.
Что ни век, ни поколенье,
В доме, глядь, столпотворенье…
Ну, да ладно, что томить,
Не пора ли сказ творить.
1
Жизнь в деревне – как и прежде,
Но чем дальше – тем потешней.
А на пике двух эпох
Наш колхоз совсем издох.
На пригорке, на деревне,
Дом стоит по виду древний —
Как живёт хозяин в нём,
Так и выглядит тот дом.
С незапамятных времён
Мы в нём пятеро живём:
Я, три брата и отец —
Он был пахарь, он был жнец.
Был ударником в колхозе,
То есть – на все руки спец!
Но, к несчастью для отца,
Жизнь прожившего в Дрянцах, —
Без работы обленился,
Начал пить, и быстро спился.
А сыны, что с ним живут,
Вообще не знают труд.
Но, однако же, бывает,
На собраньях заседают,
Светский там ведут сыр-бор,
То есть важный разговор.
Как-то летом по средь дня
Собралась на сход родня,
Как бывало в косовицу…
На сей раз – чтоб похмелиться.
На деревне ж кайф сплошной,
Что ни день – то выходной!
Собрались робята вместе,
Как всегда, на прежнем месте,
За обеденным столом.
Выпив, речь вели о том:
– Есть ли люди где по весям,
Что живут лет восемь-десять? —
Так выспрашивает Ваня
На печи, придя из бани.
И, кумекая в уме,
Чертит цифры на стене:
«Это, если перемножить…
Будет восемьдесят может».
Он застенчивым был малым,
Задавал вопрос из зала.
По своей дурной натуре
Не тянулся он к трибуне.
– Нам прожить полста бы лет,
А чтоб восемьдесят – нет! —
Усомнился брат Тарас. —
Нет, хоть выткни левый глаз.
– Ты что, умным слишком стал?
Аль с печи башкой упал?..
Я и слыхом не слыхал,
Кто-то дольше чтоб живал.
Там, похоже, на печи
Растопили кирпичи
Разум твой, что есть ещё,
Коль завёл ты про житьё. —
Рассмеялся брат Самсон
И Тарас с ним в унисон.
Оба весело смеются,
Облаками ды́мы вьются
Из ноздрей, из ртов, – глаза
Даже ест от них слеза;
Зубы ржавые в щербинах,
Щёки впалые в щетинах,
Просмеяли дурака,
Прячась в клубах табака!
Заседателям всё можно:
Просмеять и пить безбожно.
Пояснения тут, кстати,
За столом кто председатель?
Только тот, кто на розливе —
Первый парень в коллективе.
На собраньях так сложилось,
В ком есть ум, а лучше сила,
Тот и станет Головой, —
Сунься кто-нибудь другой!
И Тарас из снисхожденья
Дураку шлёт приглашенье:
– Ты давай-ка, брат к столу.
Чё сверчком сидеть в углу?
Для тебя, уж так и быть,
Косячок дадим скрутить.
Дёрнешь крепкий табачок,
В раз прочистится умок.
– Мне бы семечек, конфет,
А курить – резону нет.
Дураку ещё табак,
Что я – конченный дурак?
– Ну, какой ты, брат, капризный.
Подь сюды болтать о жизни.
А дурак с печи нейдёт,
Речь дурацкую ведёт.
– Интересно ж, коль подумать:
Как живут в краях тех люди?
Что у них там за собранья?
Как проводят заседанья?
На повестку что выносят?
Кто, кого на них поносят?
Может, в планах обсужденья
Есть и трезвые мышленья?
На гулянках что поют,
Курят так же, морды бьют,
Надирают чупруны,
Не жалея седины?
Ты вчерась, Тарас, спьяна,
Вон, отца зашиб, меня.
Ты, как только самогона
Перекушаешь, с Самсоном
Бьётесь, кружитесь без смысла,
Пыль по дому коромыслом,
Сбиты лица, кулаки,
Как последни дураки.
Вы же умные робята,
С сединой уж, бородаты.
Как посмотришь – кислы лица,
А всего вам – только тридцать.
А что будет в сорок с гаком?..
Тут Тарас, смеясь над братом,
Хлопнул вдруг себя по ляжкам.
– Ну, чудило ты, Ивашка! —
И такие льёт слова —
Словно вяжет кружева.
Председателю всё можно:
Матом крыть и пить безбожно.
На него дурак глазеет,
То бледнеет, то краснеет.
Есть чему тут подивиться,
Есть чему тут поучиться.
Столь художественной Музе
Не обучат даже в ВУЗе.
Приезжайте к нам в Дрянцы,
Вот где слову кузнецы,
Этажи такие сложат,
Что из лиственя венцы.
Даже рот Самсон разинул —
Во, Тарас! Вот это двинул!
Уж на что он крыть мастак,
Да едва ли сможет так! —
Подготовить так доклад
Может только депутат:
Вдохновенно, искромётно,
Как из ленты пулемётной,
Словом жжёт, и жесты метко
Подтверждают аргументы.
– Ну ты, братец, и поэт!
Что ни слово – то куплет.
Ты в журнал, али в газетку
Предложил бы хоть фрагмент.
– Я в писатели негож.
Этим разве проживёшь?
Вымирает ихний строй,
Также, как и мы с тобой.
Мой талант не признаётся,
Вам задаром достаётся.
И пущай в народной массе
Буду я – как устный классик!
Тут услышали едва
На полатях скрип-слова:
– Вот кому послал свой дар
Сатана, не прогадал.
Очень грамотно кладёшь,
Да смотри – переберёшь?
За такой охальный рык
Бог оттяпает язык.
Чтоб не дразнить сыновей,
Дед свинтил от них скорей.
Он уж знал: его робята
Любят выступить в дебатах.
Если мухой не слинять,
То бока могут намять.
В прениях глаза ж шальные,
На кулачки заводные.
– Лёг за печку старичок,
Так помалкивай, сверчок. —
Рассмеялись тут братья,
За цигарками пыхтя.
И дурак, на них взирая:
«Вот ведь жизть у нас какая…
Да неужто так везде
Покоряются судьбе?»
К братьям снова подступает:
– Расскажите, кто чё знает?
На печи на вас смотреть мне
Надоело хуже смерти.
Мать курила и пила,
Сорок лет не прожила.
Батька, вон, что хрен сушёный,
Табаком весь прокопчённый,
Изошёл на кашель весь,
Пьёт и курит всяку смесь.
Скоро, видно, через мост
Тоже двинет на погост.
Да и вы, вон, молодцы,
Что прокисши огурцы.
Да неужто так повсюду
Трудно жисть даётся люду?
Мне понять – не по уму.
Растолкуйте, что к чему?
Братья смотрят на Ивана,
Не поймут его изъяна.
Сушат мозги табаком —
Что случилось с дураком?
То ли умным стал он слишком?
То ль капризная мыслишка
Завелась на этот раз? —
Удивляется Тарас.
Смотрит он на дурака
Из-под радуг синяка.
– Что сказать тебе, браток?..
Не ходил я на Восток,
И на Запад, знаешь, тоже.
Как живут там – мягче, строже?
Сколько лет и сколько зим
Бог отмеривает им? —
То не ведомо, признаюсь.
И признаюсь, что не каюсь.
Средний брат, скрививши рот,
Тоже Ваню не поймёт.
Сквозь щербатый рот смеётся,
Что ответить – не найдётся.
На повестку дня, походу,
Сложный стал вопрос народу.
– Как-то, знаешь, не досуг
Было сбегать мне на Юг.
И на Север, знаешь, тоже —
Вдруг там пятки поморожу?
Тут к тому ж ещё забота:
То похмелье, то зевота
На полуденечный сон, —
Позевает брат Самсон. —
День какой, смотрю, хандра
Дурака гнетёт с утра.
То ли выспался он худо,
То ли впрямь с Ванюшкой чудо
Приключилось? Видно трёпка
Поправляет дурня ловко.
Лезь почаще под кулак,
Даром вылечим, за так!
А ну братья хохотать,
Да ногами топотать.
Дым со ртов валит, с ноздрей.
У Тараса – аж с ушей.
Кашляют до посиненья,
Смех их душит, иль куренье.
И никак невмочь уняться,
Над Иваном насмеяться.