Мы не можем действовать…
Мы не можем действовать, следуя собственной воле. Ее нет. Нет ничего. И громкое слово «свобода» снова перечеркнуто гнусным «должны». Для них не было реальности, не было ничего, за что можно было бы зацепиться, чтобы выскользнуть из бездны. Но даже таким образом они не обрели свободу, ибо выбор по собственной воле непрерывно связан с чем-то таким, что обязует поступать так, а не иначе. Жертвы. Но война не бывает без жертв. Вот здесь просыпается страх, страх собственной беспомощности, собственной замкнутости – слабость. Но враг не должен ее заметить. Начинается борьба внутреннего характера – зачем?! Затем, что не может создание сказать, что нет слабости и стать сильным. Слишком просто для них – им нужны чувства, сильнейшие взрывы эмоций, осколки былого счастья, воспоминания… и жалость. И снова в момент, когда борьба ломает стержень мира на две неравные части, враг нападает. Он оставляет тлеющие останки за своей спиной, он никогда не исчезает навсегда. Враг. Избавиться от него можно только лишь за чертой. Только там, в пустоте, вечный покой, и дрожь мира уже не в силах добраться до израненного естества. Здесь время лечит раны и ни один шорох не может пустить кровь заново.
Лишь это – то единственное, что можно считать выбором, … но ведь он слишком прост. Простая игра была не для них, и они продолжали жить. И вновь бесконечные жертвы, незаживающие раны и кровь, свежая, сладкая – от этой страсти слишком трудно отказаться. Странность – вот природа театра, чью сцену эти актеры еще не покинули, да и вряд ли успокоение столь необходимо двум безумным творениям серой мглы.