Мне кажется…
Мне кажется, лето питается зеленью пруда,
И в каждой травинке есть тёмная влага веков,
И дремлет история где-то на дне, и оттуда
Начала берут путешествия всех облаков.
И все облака, словно музыка, вновь воздвигают
То боль, то грозу, то июльскую, вдруг, пастораль…
Но прошлым становится день и, как звук, затихает.
История дремлет. И пруда зелёный хрусталь…