Рокировка
Проснулся с легкостью, будто спал на пенном облаке вчерашних пивных вливаний. Пять банок всосал. Для меня это рекорд.
Позавтракал блинами с яблочным пюре, с той самой яблони, которая отвечает мне одинокими вечерами на мои глупые вопросы.
Пошел на утренний мацион, к Волге. По дороге неожиданно вспомнились те сандалики под Джугбой, которые кто-то оставил на дороге. В тот момент для меня это было чудом господним. Если бы не эти сандалики, остался бы без ног. А в это утро на мне были нарядные сине-розовые шлепки, купленные на последние двести рублей со скидкой в секонд-хенде. Стыдно признаться, но в свои сорок, я не могу позволить себе достойную обувь, отвечавшую всем моим имперским запросам. А это же мои колеса, это та надежда, надев которую на ноги, можно уйти подальше отсюда и от себя. А от себя у меня одно направление вот уже семь лет – в солнечные воды, в Волгу.
Я дошел до реки. На пляже никого. Подошел к водной кромке, и у самой у воды мой глаз обнаружил черненькие кожаные шлепки сорок пятого размера. Кто-то свалил. Я посмотрел на них, сравнил со своими нарядными, хмыкнул и пошел дальше. Сделал пару шагов по водной кромке и шлепки мои нарядные порвались. В том самом месте, которое обычно волнует таких вот пляжных мальчиков, как я.
Короче. Моего коня нарядного съели. А значит, нужна рокировка. Должно быть, вчера сболтнул лишнего. Еще бы, такая идея пришла- выстрел в упор. Пришло время заметать следы. Растем все —таки. Я слез со своего гнедого 43 размера и пересел на вороного 45.Пускай ищут в Волге.