За окном
За окном осень… Неповторимое время для написания и стихов, и картин. Особенно, когда идет дождь, и серое, опустившись на золотое, невозможно быстро снижает его пробу. Надо бы успеть, а спешить совершенно не хочется. Наливаешь чай, причем непременно в стакан, и погорячее. Кидаешь кусочек сахара и смотришь, как он, достигнув дна, распугивает чаинки, и те взлетают дружной стайкой. А ведь это осень…
Дуть и ждать незачем, и оттого опускаешь стакан в подстаканник, берешь все в левую руку и, прижав большим пальцем ложечку, делаешь с прихлебом первый глоток. Подвигаешь лист бумаги, скидываешь пальцем с ручки колпачок и замираешь. И это – осень.
В это время усиливается дождь. Его капли стучат по подоконнику, и ты прислушиваешься к стуку, прислушиваешься к ходу дождя. Осенний ямб изменчив, и тебе это нравится.
Интересно, кто произнесет первую строку: осень, ты или твоя душа? Но лист, став осенним, остается чистым.
И это тоже осень.