Глава вторая
Дом из моего сна
Нужно спешить! На то, чтобы добраться туда и обратно, у меня всего один день. Электричка с Курского вокзала отходит ровно в девять часов утра, и я едва успевала позавтракать… Заставив себя проглотить бутерброд с сыром, я двинулась в путь. Закрывая входную дверь на все замки, я почему-то съёжилась, словно от холода, и ощутила в душе странное чувство – потери или расставания…
Это было так странно. Я уезжала всего лишь на один день и к девяти вечера собиралась вернуться домой, но… есть кто-то свыше, что устраивает нашу жизнь по своему усмотрению.
И вот я иду по незнакомой улице с маленькими домиками на окраине чужого города, теребя в руках тетрадный листок в клетку с нужным мне адресом.
Частный сектор – как называются эти районы, где людям повезло иметь свой домик и садик в черте города, почему-то наводил на меня уныние. Разбитая дорога, пыльная обочина и крапива в кювете.
Я всегда хотела иметь домик в деревне, где было бы можно спрятаться от суеты мегаполиса, но иметь дом в другом городе – эта мысль была мне совершенно чуждой, и если бы не этот сон…
И вот дом № 13 по улице Гоголя. Обшарпанная калитка вровень с высоченным забором, таким высоким, что перейдя на другую сторону улицы, едва можно было разглядеть крышу дома.
И тут я понимаю, что допустила непростительную оплошность, я не взяла у Егора Каземировича ключ…
Чем я теперь открою причину моей бессонницы?
Тут зазвонил телефон, и я услышала в трубке знакомое хихиканье:
– Матушка моя, вы забыли взять ключ от дома…
– Да, я поняла это только теперь, когда с таким трудом добралась до этого места, – сказала я, а про себя подумала, что это старушка умеет читать мысли.
– Не печальтесь, Варенька, я помогу вам открыть дверь, не сходя с места, – и старушка вновь начала хихикать, словно её кто-то щекотал.
– Здесь где-то спрятан ключ?
– Совершенно верно! И его нужно найти, матушка моя. Вторая доска в заборе, если считать от ручки двери – найдите её, Варенька. Она слегка качается. Отстраните её и просуньте руку. Нащупали ключ? Он висит по ту сторону калитки…
– Хорошо! Большое вам спасибо! Я перезвоню, когда посмотрю дом.
– Конечно, конечно, буду ждать, матушка моя. Удачи вам, Варенька! – сказала старушка и повесила трубку.
Я всё сделала так, как сказала мне Акулина Фёдоровна.
Доска поддалась легко, и я просунула руку до самого локтя и начала исследовать доски. И вот я нащупала маленький ключик и уже почти сняла его с загнутого гвоздика, как мою ладонь пронизала острая боль.
Из последних сил я ухватила ключ и выдернула руку из щели.
В кулаке, наполненном кровью, лежал ключик. Я взяла его другой рукой и вставила в замочную скважину, и дверь медленно открылась, сопровождая этот процесс жутким визгом петель и скрипом засовов.
Я глубоко вздохнула и вошла во двор…
И всё изменилось…
День превратился в вечер, городская духота сменилась свежестью, почти весенней прохладой с ароматами весны, когда почки набухают на деревьях и лопаются, высвобождая липкие листочки, и земля покрывается первоцветами и изумрудной травой.
Я прошла по тропинке, что так часто видела во сне, и остановилась у двери в дом. Я потянулась к ручке и обнаружила, что рана на ладони почти затянулась.
Но теперь мне уже было наплевать на эти чудеса и странности…
Я толкнула дверь, и она открылась. В доме было темно и сыро…
Благодаря сну я пошла по намеченному маршруту и вошла в первую проходную комнату с двумя окошками. Здесь было чуточку светлее, а на столике я обнаружила огарок свечи в подсвечнике и спички. Они немного отсырели, но после третьей попытки мне всё же удалось зажечь свечу. Пламя разгорелось и осветило комнату.
Всё точно как во сне, только добавились запахи и усилилось ощущение волнения, почти ужаса. Моё сердце бешено забилось, я выскочила на улицу и схватилась за телефон, чтобы сообщить Акулине Фёдоровне, что сделка отменяется, но мобильный не работал.
Что я только не делала, чтобы вернуть аппарат к жизни, но тщетно, он остался бездыханным телом на моей ладони, и мне ничего не оставалось, как убрать его в карман. Следующим отчаянным шагом было выскочить за калитку и бежать как можно дальше от этого ужасного места, но и здесь меня ждало разочарование – калитка не открывалась. Её словно забили гвоздями с обратной стороны. Сколько я ни стучала, ни толкала её, она даже не шелохнулась, а доска, которую я отогнула, чтобы найти ключ, встала на своё законное место – намертво соединившись с собратьями по забору.
Вот так попала! Хоть караул кричи, и то не поможет…
Пришлось вернуться в дом, не ночевать же на улице.
Пока я бегала и паниковала, небо совсем потемнело, и звёзды зажглись на небосклоне, пытаясь соревноваться по яркости с оранжевой Луной, спрятавшейся на время за лёгкое облачко.
Со свечой в доме было гораздо уютней и теплее. Вынув из сумки тёплую кофту, я надела её и села в пыльное кресло. И моментально заснула, впервые за столько дней…
Но радость моя была недолгой…
– Смотри, смотри, она совсем не похожа на себя. Она совсем другая…
– Конечно, другая. Она родилась в новом теле, а старое давно покоится на кладбище, земля ему пухом.
– Какая разница? – присоединился третий голос, более грубый, чем предыдущий. – Похожа, не похожа. Главное, что она вернулась! И теперь наведет здесь порядок, а то совсем от рук отбились…
– Кто отбился-то, Александр Петрович? Кто отбился-то? – возмутился голос номер два.
– Как кто? Все! И вы, милочка, в том числе.
– Как вы смеете, милостивый государь, говорить, что я отбилась от рук. Я не комнатная собачонка, а потомственная графиня голубых кровей. Моя прабабушка была сестрой самого короля Англии.
– Да когда это было? – парировал грубый голос. – А сейчас вы просто пожелтевшая фотография и не более того.
– Как, впрочем, и вы, граф… – тихонько вставил первый голос, тоненький и печальный.
– А вы, сударыня, лучше бы помолчали! Вы здесь слова не имеете. И на фотографии вы совершенно случайно, по недомыслию моего непутёвого братца, который посмел жениться на прачке.
– Она белошвейка, а не прачка! – защитила девушку графиня.
– Какая, чёрт подери, разница, прачка или белошвейка? Она нам не ровня!
И Вареньке она не родня! Так пусть помалкивает, когда её не спрашивают.
– Не могли бы вы заткнуться, Александр Петрович? – раздался четвёртый голос.
Он был громче всех остальных. И его нотки выдавали превосходство.
– О, вот и наше домашнее привидение! – усмехнулся вечно недовольный граф. – Собственной персоной нарисовался. Значит, жизнь в доме постепенно оживает, сразу видно, что хозяйка вернулась.
Я лежала и слушала эту перебранку, и не могла понять, кому же все-таки принадлежат эти голоса. Я медленно открыла глаза и стала вглядываться в темноту…
На стене висели фотографии, и свет луны падал прямо на них.
Дама в шляпе с большими кружевными полями сидела в кресле и обмахивалась веером, а рядом стояла молоденькая девушка с потупленным взглядом и печальною улыбкой.
На другой фотографии большего размера стоял джентльмен с высокомерным взглядом. Задравши нос кверху, он позировал фотографу, чтобы тот как можно лучше запечатлел его графский профиль.
На поводке граф держал пару борзых собак, которые то и дело лаялись между собой и пытались укусить друг друга. Недаром говорят, что собаки зачастую похожи на своих хозяев.
Четвёртый голос раздавался из глубины комнаты, и говорящего не было видно.
Я привстала на локти, стараясь рассмотреть его, и тут меня заметили…
– Она проснулась! Цыц! Не смейте её пугать, господа настенные картинки!
Эта фраза принадлежала четвертому собеседнику, которого я не могла разглядеть. Но его голос приближался…
Дальше притворяться спящей не было никакого смысла, и я встала с кресла…
Фотографии на стене замерли, а четвёртый голос поспешил меня успокоить:
– Не стоит пугаться, дорогая, это просто фотографии, и не более того.
Ну, подумаешь, в полнолуние они позволяют себе лишнего…
Тебе это ничем не повредит, они болтливы, но совершенно безвредны.
Я подошла к окну, и собеседник был вынужден подойти поближе, и тут я его рассмотрела…
Он был высок и хорошо сложен, молод и красив.
Смелый взгляд умных глаз сочетался с ласковой улыбкой, что едва касалась его губ. Этот взгляд был почти нежным, любящим, с небольшой поправкой на лёгкую растерянность…
На нём была белоснежная рубашка с поднятым воротником и тёмные брюки. Очень просто и в то же время элегантно…
Но не внешность этого господина привлекла моё внимание…
Особенным в этом парне было то, что он был призраком.
Его тело пропускало через себя свет яркой луны, а туманные кудри на голове становились от этого почти золотыми…
Я смотрела не него, и мне казалось, что я сплю, и это – новый сон, что врывается в моё болезненное сознание… Но юноша подошёл ко мне и притянул руку.
В ответ я протянула свою, и наши пальцы соединились. Холодные и лёгкие, они коснулись моих лишь на секунду и проскользнули мимо.
– Ах, Варенька, как жаль… Видимо, сегодня не мой день. В следующий раз я постараюсь сосредоточиться.
Не сон! Это был не сон! И дом, и юноша, и говорящие фотографии, всё было реальностью.
– Кто вы? – спросила я призрака.
– Коль ты совсем не помнишь меня, Варенька, я представлюсь. А там, будь что будет…
Я Пётр Григорьевич Каховский. Русский дворянин и отставной поручик. Умер 13 июня 1826 года в Петропавловской крепости от рук палача в возрасте 29 лет. Был дважды повешен, но ни разу не побывал на небесах. Призрак высшей категории с возможностью материализоваться и частично обретать плоть, концентрацией своего эфирного тела. Так понятно?
– Приблизительно…
– Ты всё поймёшь, милая. Мы знакомы так давно, что для тебя не составит труда вспомнить всё, только чуть позже, когда ты немного успокоишься и придёшь в себя. Главное, что ты снова с нами, Варенька.
– Давно знакомы? И насколько – давно?
– Да уж лет как 150, не меньше, а что?
– Да, ничего…
Возмутительно, какой-то висельник говорит, что мы знакомы с позапрошлого века, как такое может быть?
Внезапно Пётр начал превращаться в туман и исчез, даже не попрощавшись…
Начало светать. Я вышла на крыльцо и посмотрела на небо. Звёзды таяли так же мгновенно, как и Пётр, растворяясь в лёгкой дымке утреннего тумана. Воздух был чистым и свежим, как роса на лугу. Он бодрил мой рассудок и осветлял мои мысли. Настало время обдумать всё то, что со мной произошло.
Мысль, что я сошла с ума, теперь была несостоятельной. Всё здесь было куда более реальным, чем там, в другой жизни, по которой я неслась как угорелая. Судьба подарила мне возможность обдумать, кто я и зачем живу. И пусть фотографии разговаривают, двери открываются кровавыми ключами, а призраки утверждают, что мне 320 лет, и пусть…
Так тому и быть…
Я вернулась в дом и легла спать…