Пролог
Как странно… Знать, что есть на свете твоя, именно твоя непрожитая жизнь. Она приходит в твои сны, появляется в заветных мечтах. Ты чувствуешь ее каждой клеточкой своего тела, каждой мыслью, каждым воспоминанием о ней… непрожитой жизни.
Ты мечтаешь о ней и одновременно… безумно боишься ее. Боишься потерять чужого мужа, нелюбимую работу, опостылевшую судьбу. Ведь здесь так привычно, так знакомо, безопасно.
Ты проживаешь не свою жизнь, отбирая счастье у тех, кто также пытается прожить чужую судьбу, примеряя ее на себя, словно украденную в супермаркете одежду…
Сколько вас, непрожитых жизней, несказанных слов, невстреченных любимых, непройденных дорог, потерянных судеб, забывших о самих себе?
Сколько вас?