Не Галатея
Скульптор смотрел на нее влюбленными глазами, а она, нисколько не стесняясь своей наготы, вертелась, сгибалась и разгибалась перед большим, во всю стену, зеркалом. Да и чего ей было стесняться, если она столько времени даже не знала, что такое одежда?
– Это что? – спросила она.
– Где?
– Вот это. Что это такое? Что это за складочка? – она недовольно повернула прелестную головку и показала оттопыренным пальцем на свой бок.
– Ну, радость моя, это – складочка, которая всегда появляется, если согнуться вбок, но она красивая! Ты вся красивая! Это правда! Я люблю эту складочку! Я люблю всю тебя! А иначе бы…
– …Ну, нет, – не слушала та, – складочку придется убрать. Лик-ви-ди-ро-вать, – по слогам, со вкусом произнесла она новое слово, пришедшее в голову.
– Но как же, солнышко…
– А это, вот это – что такое, а?
Она похлопала себя ладошкой по подбородку.
– Ты мне что, второй подбородок приделал, что ли?
– Какой второй подбородок? – в ужасе всплеснул он руками. – Что ты выдумываешь?
Она опустила голову вниз, плотно прижав подбородок к груди, и посмотрела искоса в зеркало:
– Вот же! Ты что, не видишь? Тоже мне – художник! Нет, так не пойдет. Это тоже надо будет убрать, – она еще раз взглянула в зеркало. – …И живот тоже. Ты слышишь?
– Но как…
– И еще, – она крутнулась, смотря в зеркало через плечо. – Эта толстая задница не может принадлежать мне!
– Ты совершенна! Ты – закончена!
– Что-о-о? Как это – закончена? Это, – она выделила голосом, да еще рукой обвела свое отражение в зеркале, – никому показывать нельзя. Понимаешь? Немедленно, сию же секунду убери все это. Или…
– Хорошо, – сказал он, беря в руки молоток и перебирая на рабочем столе свои инструменты. – Я все понял. Становись обратно.
…
Через день к нему пришел лучший друг, который видел рождение великого чуда с самого начала – от куска мрамора до почти живой в своей красоте и замершем жесте скульптуры.
– Ну, как? Ты уже закончил свою Галатею?
– Да, пожалуй, – протянул нехотя скульптор, мрачно сидящий на простом табурете в углу студии.
– Я могу поглядеть?
– Смотри…
Друг обошел вокруг скульптуры, накрытой белой простыней, приподнимая то один, то другой ее край, а потом отошел и сел на второй табурет возле скульптора. Помолчали немного.
– Ноги. Они просто прекрасны…
– Ага.
– И грудь. Ты знаешь, она…
– Да, конечно, – равнодушно кивнул скульптор.
– Эта шея…
– Угу… И бедра, и руки, и лицо… Слышал уже.
– Но…
– Вот именно. Ты тоже заметил?
– Это не она…
– Да. Это – не она.
Пигмалион вторую ночь сидел возле своей гениальной скульптуры, отвечающей всем критериям женской красоты. Но это была не она. Это была не Галатея.
Она не оживала.