В самый раз
– Давай, дуй к тем орлам, пусть перешвартуются, – оборачивается ко мне Сергей Ильич и щурится от солнца.
Одетые в легкие «РБ» и тапочки, мы стоим с ним на носовой надстройке, рядом с открытым люком, а внизу, в отсеке, Олег и Саня готовят к стрельбе торпедные аппараты.
Собственно это не стрельба, а прострелка их сжатым воздухом. Так положено по регламенту, через строго определенный срок, дабы исключить «закисание» систем, приборов и механизмов от действия морской воды.
Ступая кожей тапочек по упругой резине палубы, я сбегаю по трапу на пирс и направляюсь к стоящему впереди нас, метрах в двадцати, буксиру. По дороге оглядываюсь на высящийся над водой крейсер. Для выполнения стрельбы, механиками он удиферентован на корму, и в носу просматриваются вышедшие из-под воды передние крышки торпедных аппаратов.
Подхожу к буксиру. Из открытых иллюминаторов его рубки о чем-то голосят «Песняры», а в корме, на плетеном мате, сидят два полуголых, синих от наколок моряка и азартно режутся в карты.
Я закладываю два пальца в рот и издаю резкий свист.
– Чего тебе?! – недовольно оборачивается один в сторону пирса.
– Убирайте свою лайбу, щас стрелять будем! – показываю рукой в сторону лодки.
Конец ознакомительного фрагмента.