Нью-Йорк, США
Вакко залез на стол в VIP-зале ночного клуба, расстегнул широкий ремень и медленно опустил узкие джинсы до икр.
– Как думаете, можно напиться быстрее, если получишь шампанское прямо в задницу? – крикнул он и получил в ответ ободряющие возгласы и задорный смех.
Костлявый ТТ вытащил изо льда новую бутылку шампанского «Moët & Chandon», встал позади Вакко и принялся яростно ее трясти.
Вакко повернулся задом:
– Хорошо, я готов!
Роб удивился. Как такой больной парень может настолько чертовски хорошо играть на гитаре? Как такой бестолковый, нелогичный и непредсказуемый человек может быть настолько точным и сконцентрированным, едва только вешает на шею свою гитару «Gibson» и зал начинает считать?
– Иди сюда! – крикнул Вакко.
«Как ему удалось выучить все эти гаммы?» – подумал Роб. Этот парень не может просидеть спокойно и пяти минут.
Роб чувствовал, как давит спинка дивана. Вдруг кто-то бросил ему на колени телефон.
– Взгляни, Роб, это с вечера! – крикнул на ухо Ахсануллах. – Клип уже посмотрели девять тысяч раз.
Роб отодвинул телефон чуть дальше, чтобы лучше видеть видео. Оно снято из зала, рядом со сценой. Все качают головами с поднятыми вверх руками.
Роб увидел себя, бегающего по сцене и разогревающего публику, потного и с голым торсом. Слева от него Вакко скользил на коленях и истерично играл гитарное соло. Но вот Роб отбросил микрофон в сторону и бросился к рампе. Он дотянулся до одной из горизонтальных металлических решеток, перевернулся и, подпрыгнув, оказался на ней. Его фирменный трюк.
Раздались аплодисменты зрителей. Роб не мог не улыбнуться, глядя на себя, сидящего там и размахивающего ногами. Это и в самом деле выглядит забавно.
– Тебе привет от моей матери, – сказал Ахсануллах ему на ухо. – Я только что выходил, чтобы позвонить ей. Она очень гордится своей новой кухней.
– И ей привет, – ответил Роб.
– Давай сделаем селфи, и я ей отправлю.
Он сел поближе к Робу.
Роб видел на экране лицо двадцатичетырехлетнего пакистанца с длинными черными волосами и широкой улыбкой и вспоминал, как много произошло с того дня, когда три года назад, сидя дома на диване, он увидел в YouTube видео парня, играющего на бас-гитаре.
В грязной тунике, с неаккуратно обстриженными волосами Ахсануллах выглядел пастухом, но играл на бас-гитаре как никто другой. Похоже, он мог очень органично переходить от тяжелых западных риффов к арабскому ритму, брать красивые меланхоличные бас-аккорды даже в сложных многословных песнях и менять низкие тона так, что Роб понял: он будет тосковать по этому парню, если тот не получит разрешение выступать.
Две недели спустя Роб сидел в тесной, пропахшей специями квартирке в Исламабаде с чашкой чая в руке и тремя малышами, которые карабкались ему на спину, пока он пытался убедить маму Ахсануллаха Суфьяна Асифа разрешить сыну поехать с ними в Нью-Йорк на прослушивание.
Так Ахсануллах оказался в номере Роба. Вежливый и тихий, он пытался всем угодить, но при этом имел собственные принципы, которым следовал всегда. Даже когда Костлявый ТТ и Вакко начали придумывать для него подходящий псевдоним.
– Меня зовут Ахсануллах Суфьян Асиф, и я горжусь этим. Я не хочу опозорить семью, отказавшись от своего имени.
– Но мы тоже имеем другие крестильные имена. Речь не об этом, – стоял на своем Костлявый ТТ.
– О чем же? – спросил Ахсануллах Суфьян Асиф.
– Оно должно звучать немного круче. Как Костлявый ТТ и Вакко, например. Изящно и просто. Чтобы фанаты легко могли его запомнить.
– Я думаю, что Ахсануллах Суфьян Асиф – это круто. И легко запомнить, – отрезал Ахсануллах Суфьян Асиф.
На том обсуждение и закончилось, что стало удачей для группы.
Через два года своенравный басист со сложным именем был на обложке каждого второго рок-журнала в США.
Когда пробка вылетела, шампанское выплеснулось, и Костлявый ТТ направил содержимое бутылки на ягодицы Вакко. Вокруг засмеялись, а когда Костлявый ТТ повалил Вакко на пол, всем стало еще веселее. Ахсануллах встал с дивана, чтобы лучше видеть, а Роб все сидел, уставившись на свое пиво.
Но вот он почувствовал руку на своем плече.
– Как ты? – спросил Гас Уилсбери.
Роб обернулся. Глаза Гаса блестели, но взгляд не потерял остроты.
– Хм… не знаю, – ответил Роб. – Я чувствую себя совершенно разбитым.
– Мы были в дороге восемь месяцев. Это утомляет.
– Но ты на пятнадцать лет старше меня. И, похоже, мог бы колесить еще полгода. Как минимум.
– Но мне это нравится. Не могу думать ни о чем другом.
– Вот и я тоже.
Гас улыбнулся теплой, отцовской улыбкой.
– Нет, это не для тебя.
Снова послышался смех, и Роб с Гасом обернулись, чтобы посмотреть, что происходит. Костлявый ТТ полностью стянул штаны с Вакко и теперь гонялся за голым гитаристом по всему залу.
Гас сделал глоток джин-тоника и снова повернулся к Робу.
– Ну и что ты теперь будешь делать?
Роб вдруг понял, что еще даже не думал об этом. Каждый его день был похож на предыдущий: он просыпался, упаковывал сумку, садился в самолет, останавливался в отеле, давал интервью, отправлялся на сцену, репетировал, ужинал, праздновал, выходил на сцену, снова куда-то ехал, потом опять праздновал, пока не падал без сил.
– Они еще месяца два не смогут начать работу над новыми песнями. Вечность.
– А что будешь делать ты? – спросил Роб.
– Я останусь в городе, надо бы встретиться со старыми друзьями. Потом поеду домой в Англию, отдохну. А сейчас мне нужно в туалет.
Гас встал и протиснулся между диваном и столом.
Роб наблюдал за ним.
«А где мой дом? В Швеции?»
Он не был там уже несколько лет. С похорон.
Воспоминания заставили его вздрогнуть. Черт побери, почему он подумал об этом сейчас?
«ДААААААА!»
Вокруг него все летело со стола. Все танцевали и кричали как одержимые.
Прошло несколько секунд, прежде чем Роб понял, что произошло. Потом он услышал рифф из динамиков, свой собственный рифф.
Похороны, за которые стоит умереть.
Костлявый ТТ стянул его с дивана.
– А теперь пойдем, король. Это твоя песня, черт возьми! Шевелись.
И Роб встал. Положил руку на плечо Костлявого ТТ и начал прыгать вместе с остальными. Но чувствовал он себя неестественно. Тяжело, жестко и неправильно.
Кто-то обнял Роба сзади, положил голову ему на плечо и вытянул вперед монопод для селфи. Вспышка.
– Спасибо, мужик. Ты очень крут!
Секунду спустя парня увел охранник.
Потом ворвались фанаты. Человек пятьдесят или, может быть, сто. Столы и стулья опрокидывались. Роб смотрел, как двое здоровенных охранников отчаянно пытались удержать их, но это было все равно что пытаться остановить волну руками. Они столпились по обе стороны от Роба. Сто смартфонов в воздухе. Ручки и блокноты перед его глазами. К его лицу прижались красные губы, влажный язык проскользнул между зубов, кто-то прижался к его груди.
Что-то ударило его по голове. Сильно. Какого черта? Он посмотрел вверх и увидел ноги Вакко в воздухе. Должно быть, он сделал фирменный трюк из-за стола, прямо в толпе кричащих фанатов.
Идиот!
Музыка звучала со всех сторон. Роб держал бутылку в руке, но тут кто-то его толкнул, и содержимое пролилось на рубашку. Он вылил остальное на голову придурка, который это сделал, и пытался пройти дальше. Но было слишком многолюдно, слишком потно, слишком по-сумасшедшему. Кто-то махнул телефоном в нескольких дюймах от лица Роба, и заостренный уголок попал ему в глаз.
Роб ударил по телефону так сильно, что тот пролетел над головами фанатов.
– Какого черта ты это сделал?
Бородатый мужчина в рубашке с их логотипом и неприятным запахом изо рта крикнул что-то ему на ухо и ударил.
Роб, не думая, ударил в ответ. Кулаком прямо над губой. Мужчина упал.
Люди закричали и попятились. Но не все. К нему уже проталкивался здоровяк с бритой головой.
Воздух наполнился по́том и адреналином, из динамиков неслись электронные биты. Робу следовало бы уйти, но не получилось. Бритый парень ухмылялся. Сейчас что-то будет, Роб чувствовал это. Точка невозврата пройдена. Поле зрения сужается. Голоса людей и шум динамиков затихли. Все, что он видел, – это чертова улыбка. И губы, которые произносят издевательские слова.
Роб сжал кулаки и налетел на него.