© Антон Леонидович Нургалеев, 2015
Корректор Светлана Анатольевна Нургалеева
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru
1
Кофе оказался без сахара. Не оттолкнул. Нет. Просто оказался без сахара. Не сказать, что я расстроился. Просто отметил про себя. «Кофе без сахара». Вспомнил девушку на кассе. «Вам с сахаром»? «Да», – ответил.
Пластмассовый стакан с такой прикольной откидывающейся штукой. Нужно откинуть ее до щелчка, чтоб она встала в паз, и можно пить. Щелчок означает, пей, все нормально. Или «норм». Сейчас говорят норм. Такое резкое быстрое норм. Как ритм жизни. Как дела? Норм. Как сам? Норм. Какой у вас план? Пять месячных норм.
Усмехнулся. Скрипнули дворники. Снег медленно превращался в воду. В воду – слякоть. В воду-грязь. Снежинки, едва успев соприкоснуться со стеклом, трансформировались. В голове зазвучали звуки из одноименного фильма. Представил, как под такой звук, у снежинки складываются ее ответвления, она закругляется. Становится меньше. Теряет форму. И хоп, решающий скрип. На стекле капля воды. Трансформация завершена. Гейм Овер. Гейм Овер снежинки. Старт капле. Секунда. И уже гейм овер капле. Дворник размазал ее по дуге. Дуга из мертвых снежинок на моем лобовом стекле. С разводами дорожной пыли. Нет. Это не пыль. Это наше небо. Цветное, яркое.
Насыщенное художественным дымом моего родного завода. Арт-галерея ионосферы. Радужная дымка – как пропуск в город. Символ расцвета промышленности. Вечный салют из дыма. Густой, словно американо в моем стакане. Тот самый, без сахара.
Глоток. Чтоб не забыть об этом. Скрип дворника. Все по кругу. Нет, по дуге. Как пони на деревянном полукруге в детстве. Или кресло-качалка в саду. Подарок отцу. Коричневый, модный «венге». Цвет моей кухни. Моего пола. Моих дверей. Цвет евроремонтов. Или уже нет?
Глоток. Отвлекся на секунду. Чуть повело. Колея – это очередной символ. Ноябрь. И насколько красив снег сверху, ровно настолько же ужасны его трупы внизу. Снежные трупы под колесами тысячи автомобилей под небом серо-розового, иногда густого-белого цвета. Это мой город. А какой город ваш?
Москва. Санкт-Петербург. Десяток крупных мегаполисов. Я живу в другом. В городе с цветным небом. А вам слабо?
Вдыхаю аромат цвета маренго. Что это за цвет, кстати, спрашиваю себя? Ответ над головой. Небо моего города отвечает мне. Словно блиц-раунд. Цвет моего запаха – маренго. Цвет моего горизонта – индиго. Википедия в айфоне подсказывает – «Индиго» кристаллы фиолетового цвета, (http://ru.wikipedia.org/wiki).1 Какой цвет вашего настроения? Венге? Улыбаюсь. Делаю глоток.
Приходит осознание момента. Я называю их микрокайфами. Кофе. На улице еще темно. В машине играет красивый брейкс. Совокупность факторов. Микромомент. Момент улыбки. Момент мурашек. Момент микросчастья. Улыбка на все лицо. Как на том плакате на трассе: «Улыбнитесь, вы вьезжаете в…» Люди мало улыбаются за рулем. Наверное, они не пьют кофе, не слушают брейкс и настроение их души с оттенком прюнелевого цвета2. Быстро листаю этот веб-ресурс, отвлекаясь от дороги.
Шарлах, фисташковый, последний вздох жако, массака, лани, маджента – столько редких названий цветов. Почему мы не говорим, я заказал себе кухню цвета Гавана3? Или какой удивительный шарф цвета бедра испуганной нимфы4? Хотя стоп. Есть у меня пара знакомых, которые именно так и говорят. Признайтесь себе, у каждого из вас есть такая пара знакомых.
Пара, про которую мы потом в кругу других знакомых рассказываем смешные истории. «Тупо ржем».
Машина на встречной полосе помигала ближним светом. Еще один символ. Ставлю 10$, скоро будет пост. Незаметная Лада, «четырка5», с синей полосой и синими номерами. Таусинный6. Заметили как идет прогресс по стране? Он измеряется не достижениями в науке. Не успехами в Роскосмосе. Не семимильными шагами из СССР.
Характеристика прогресса – техническое оснащение таких вот четырок. Маленький радар с маленьким дисплеем, в виде цифр, подключенный к прикуривателю. Радар с дисплеем, показывающим видео (а он mkv7 читает?). Аккумуляторы и возможность отходить от машины до ближайших больших кустов. Видеокамера, с мега-зумом. Ноутбук на коленках, с подцепленным радаром, срабатывающий и записывающий все царапины на номере твоего автомобиля за 500 метров до нужного места. Вот и весь прогресс.
Заметить нарушение, не выходя из машины, и даже не смотря на дорогу. 15-дюймовый дисплей покажет, когда нужно выйти и махнуть волшебной палочкой. Хогвартс8, дамы и господа. Бузинная палочка. ПТС. Права. Страховка. Ах да, еще волшебное «здравствуйте, я такой-то такой-то, а вы еще хуже».
Лучший анти-радар – это встречка. Словно все мы договорились на каком-то всегалактическом совете. Увидели зеленые светоотражательные полосы, помигай встречке. Был составлен протокол. Расписались все присутствующие. Ура, товарищи.
Заговор. Кто-то из заседателей сказал, что этого мало. Так появилось анти-гаи. Умолчу о том, что это. Умолкаю, проезжая мимо. Смотрят. Смотрю. Еду. Запах кофе. Мелодика трека. Легкий шум печки. Климат показывает плюс 28. Нажимаю кнопку. На улице ноль. Кнопка показывает кол-во эмоций на лице гаишника. Нажимаю еще раз. 28 лучше, чем ноль. Подкрепляю радость остывающим цветом венге в стаканчике.
Вспоминаю невзначай про вселенский совет. Мигаю встречному потоку. Забавный ритуал. Едет, такой, водитель, едет. Скорость 60, переходящие в 120 кмч. И тут, хоп, игривое подмигивание фар ближнего света на встречной полосе. Выброс адреналина в кровь. Легкое помутнение мозжечка (такое бывает?). Резко нога в пол. У снежинок под колесами появляется шанс выжить. Красная стрелка на датчике перед глазами замедляет ход, зависает, как в кино. Спецэффект, призванный избавить нас от штрафных квитанций. Обратный ход. Машина времени. Путь домой. Спасительные 60. Взгляд на дорогу. Успел-нет? Успел! «Обманули дурака…»
Все обманывают друг друга. Обман по кругу. Нет, по дуге. Как пони на деревянном полукруге в детстве. Или кресло-качалка в саду. Подарок отцу. Коричневый, модный «венге». Цвет моей кухни. Моего пола. Моих дверей. Цвет евроремонтов. Или уже нет?
Люблю утренние часы. Чем раньше, тем лучше. Тем больше микрокайфов. Хлопья снежных чипсов как замена завтраку. Освещены одним из десяти придорожных фонарей. Остальные девять в последний раз горели в прошлом веке. Я даже помню когда. Я тогда учил буквы. Хлопья снега. Желтый свет. Как искорки тепла в этот нулевой ноябрь. Нулевой от слова ноль градусов. Ну вы же понимаете.
Спасибо Майя. Смещение климата. Европа завалена снегом и минусами. Мы в ноябре в плюсе. Мы вообще в плюсе, по сравнению с Европой. Нет. Больше. Со всем миром. Когда упадет астероид, знаете, что произойдет с каждым жителем России? Он встанет, умоется, выпьет чай с сахаром, оденется и пойдет на работу. Через пару дней случайно на остановке трамвая услышит новость о падении космического мусора на Вашингтон. Матернется, мол, так и надо этим янки. Раскурит сигаретку, и уже через пару минут, табачное изделие полностью вычеркнет из его оперативной памяти только что услышанную новость. Россия победит, потому что мы умеем забывать о плохом после первой затяжки дешевых сигарет. А дешевых сигарет у нас миллион и маленькая тележка. Бойся нас, Америка.
Звук колокольчика. Смс. Лента новостей от списка контактов в моем телефоне. Предполагаю, что жена. Да. Она. Читаю, едь осторожно. Волнуется. Слегка кольнуло в груди. Отвлекаюсь от дороги, несмотря на просьбу быть осторожным. Пишу ответ. Заканчиваю, люблю тебя. Жду ответного колокольчика. Приходит. Микрокайф. Сколько уже их было за утро. Из них складывается счастье. Или его осознание.
Вдумайтесь, если каждый час ловить по одному микрокайфу, их будет 24 штуки в сутки. А это уже что-то. Разве не так?
Плюньте мне под ноги те, кто против. Хотя стойте. Некрасиво добивать умирающие белые хлопья под ногами. Природные мюсли, скрашенные нашими следами. Причем не обязательно следами от подошв.
Окурки, словно бумажные гильзы на полигоне. Весь мой город такой полигон. Вся страна. Вклад в палитру над головой. Может уже не надо?
Крик в пустоту. Кому это интересно? Видел тут рекламу сигарет. Нажимаешь на фильтр, меняется вкус. Как фруктовая жевачка арбуз-мята. Что дальше? Сигареты от кашля? Сигареты от свежего воздуха? А где он? Вы его видели? Свежий воздух. Риторическое понятие. Мы его теряем! Мы его теряем! Разряд!
Свежий воздух в консервированных банках по талонам. Давно забытое понятие дефицит. Образ мамы, стоящей в очереди с братом на руках, пытающейся справиться со мной, капризничающим от усталости, и наседающими голодными жителями моего города.
Я люблю свою маму. Принимаю решение сказать ей об этом прямо сейчас. Беру телефон, чтоб отправить смс. Несколько слов. Мамочка, я тебя люблю.
Красный свет светофора впереди заставляет резко остановиться. Вижу, как жена говорит, что просила быть осторожнее. Останавливаюсь. Жду. Зеленый. Еду.
Смотрю на часы. Можно не торопиться. Выехал пораньше. Специально перевожу все часы на 5 минут вперед. Чтоб был запас. Ненавижу опаздывать. И очень не люблю, когда опаздывают. Почему ты опоздал? Я вышел позже. БСК. Бред сивой кобылы. Так говорил один препод на факультете философских наук. Нет, я не учился на философа. Всего лишь историк. Историк-социолог. Но про БСК помню. Это препод, приходил на пару с одним из двух своих друзей. Один – это зеленая лягушка. Мягкая. Не биологическая. Второй – это нэцкэ Будды.
Заходил в аудиторию и говорил, здороваемся. Здороваемся не со мной. А с одним из друзей. Обоих сразу мы не видели никогда. Возможно, эти версии конфликтуют друг с другом. Возможно для других курсов у него другие образы. Каждое утро сложный вопрос. С кем мне пойти сегодня. Будда смотрит укорительно. Словно осуждает за то, что уже два дня лягушке уделяется больше времени…
Помню, кто-то рассказывал, что этот наш преподаватель в день города разгуливал по парку в одном неглиже. Не удивился бы, если бы из одежды на нем был только этот лягуш. La grenouille, как сказал бы французский повар, отрубая маленьким кухонным топориком ей лапки. Или что там они им отрубают?
Колокольчик. Жена спрашивает, поужинаем ли мы у ее мамы. Ее мама живет на самом конце города. И ехать, тем более после 100 км пути на работу и обратно, совсем не хочется. Включаю в себе правильность. Жена просит, значит нужно. Хотя, признаюсь, я с удовольствием провожу время с ее родителями. Обычно, это означает, что мы с женой рассказываем истории про нас и нашу буржуазную кошку, и мы все смеемся. Иногда, до слез. И все это, совсем без алкоголя. Ужин. Кофе. Смех. Все «норм».
Вспоминаю про свой стаканчик. Делаю глоток. Теплый. Без сахара. Что это??? Беру телефон. Пишу ответ. Конечно, дорогая. Улыбаюсь слову дорогая. Вижу, как она там делает тоже самое. Микрокайф.
Трасса убаюкивает. Ее обаяние обволакивает тебя. Она подсылает тебе свои флюиды, отвлекает, разбивает защиту твоего внимания. Легкий флер снежной пурги. Вспышки ксеноновых фар. Архаичность придорожных деревень. Взгляды в прошлую эпоху. Колхоз. Совхоз. Стога сена. Пасущиеся коровы. Детишки, с огромными ранцами, прокладывающие себе путь сквозь сугробы к автобусной остановке. Посадочная станция из ниоткуда в куда. Путь в цивилизацию. В юности – маршрут в сторону Ритма. В старости – наоборот. Сначала бежишь от этих стогов, коров и бревенчатых изб. Пытаешься заменить их на бетонные стены, барную стойку и душевую кабину. А потом, в конце пути, ищешь запахи сена, жар деревенской печи, ушат холодной воды в деревянной бане.
Что это: мудрость или усталость? Или и то и другое вместе взятое. Микс из воспоминаний, горечи поражений, бабушкиных сказок. Запах нафталина, старых кофт и прогоревших дров. Теплые шерстяные носки, валенки и старый тулуп, вдруг с огромной радостью заменяют тебе адидасовский пуховик и кроссовки на рифленой подошве Изитон. Брендовая шапка теряет свой лоск и значимость. Ушанка на беличьем меху становится трендом номер один. Чай, заваренный из цейлонской заварки у печки, издающей самый лучший в мире звук – треск горящих дров. Визуализация твоей жизни в играющем в печи огне.
Завитки оранжевого цвета, росчерками рассказывают тебе о давно забытом. Дремлешь как толстая сытая кошка преклонного возраста, прикрывающая свои глаза. И только слышно среди всего этого великолепия… мхрмхрмхр..
Вдруг понимаешь, что это ты сам издаешь этот звук. Мурлыкаешь, словно налупился до отвала Ройял Конин. Улыбаешься сравнению. Понимаешь, что вот оно счастье. Что всю жизнь от него бежал. Сам себе ставил ловушки, препятствия, барьеры. Сам себя заводил на неведомые тропинки, к избушке на курьих ножках. К тебе поворачивались не передом, а задом. А нужно было просто зайти внутрь. Бросить пару березовых полешек. Приоткрыть заслонку. Сварить картошечку в золе, открыть баночку соленых огурчиков….
Включаю поворотник. Налево. Я приехал на работу. Торговый комплекс расцветает огоньками бутиков. Настраиваю себя на очередной рабочий день. Еще одна ступенька на жизненной лестнице. Достаю телефон. Отмечаю себя в приложении Foursquare. Друзья видят, где я. Думаю, рад ли я этому? И вдруг понимаю. Я так и не написал смс маме…