Страница 81
Тем, кто рано
Или поздно пришёл не планету,
Всегда неуютно бывает, –
Не спорится жизнь,
И работа не в радость,
Не найти себе близких по духу.
Что же делать тем,
Кто вне времени, пространства,
Приходит, когда хочет,
Уходит, – не жалея ни о чём,
Но жизнь таких людей, – цепь испытаний,
Ибо все и всё против него.
Все люди – никто ему не друг,
Но все враги, по большей части.
Отчего страдает – непонятно,
И радуется ли он когда-нибудь.
Но что-то притягивает их к нему.
Никто его в покое не оставляет,
Всем до него есть дело,
Почему он сделал это,
Почему так иль этак поступил?
Вся жизнь его – загадка для людей.
А он, не видя ничего привычного, родного,
Уходит в прошлое иль будущее,
Находит отдохновение в мечтах,
И делает открытье за открытьем.
Все они – гении или безумцы,
Современники не понимают их,
И только после смерти,
Уже другие поколенья понимают
Цепь событий в его жизни,
Приведших к открытию его.
Люди называют гениями их,
И часто пальцем крутят у виска,
Мол, что с него возьмёшь,
Ведь он не от мира сего.
Жизнь таких людей не сладка,
Часто они изгоями бывают,
Не замечая этого, их интересы
Не здесь, а где-то там, за горизонтом.
Бывает, добрый человек
Его жалеет, хлеб даёт и дом.
Он же ни о чём не просит,
Живёт как дерево, трава,
Его полили, – он подрос,
Забыли дать поесть – усохнет.
Так по жизни и идет перекатиполем.
А если бы его поняли и приняли, –
Большой бы вышел толк,
И не погиб бы под забором он,
Как забытый осенью цветок.