Сей день (неделя 3143 по личному календарю)
Ощущаю стойкое равнодушие к художественным историческим реконструкциям.
Да и к футуристическим тоже.
Наивность материализации мыслимых фрагментов.
Невыносим запах антикварной лавки, хуже пахнет только в морге.
Точнее не хуже, а отчетливей-резче.
Запах консервации, что можно извлечь из него?
Назидание? Послание? Утверждение в чем-то?
Живо то, что способно жить на пике здесь-и-теперь.
В целостности сего дня.
======================
С утра первый ядрёный заморозок.
По дому бродят солнечные блики, даже в комнате с западной стороны.
Зеркалят соседние окна, да и домашние поверхности добавляют.
Обмершая тишь… никакого движения воздуха.
Листья срываются с деревьев сами собой, без малейшего вмешательства из вне.
Похоже на кипение вниз. Так же, как хаотично образуются пузырьки на дне сосуда с кипящей жидкостью, так происходит самопроизвольное отрывание листов.
Пытаюсь предугадать, какой следующий испарится вниз и ни разу не угадываю.
Таинство творится само собой, по не считываемой снаружи внутренней готовности в полной тишине и только возле земли появляется тончайший шелест…