Дежавю
Она долго что-то ему говорила и закончила свой монолог словом «Прощай».
Даже в этот момент он так ничего и не ответил.
Молча слушал её, молча смотрел на неё, молча ждал, когда она покинет его.
Для него не было смысла ни возражать, ни пытаться её остановить.
Он знал, что она уйдёт всё равно, как знал, что уходит она не навсегда. – Пройдёт свой маленький круг длиной в два года четыре месяца и двадцать восемь дней и снова встретится с ним.
Глядя на неё, он уже видел момент их будущей встречи.
Знал, что это случится осенью в парке, под моросящим дождём.
Представлял её на скамейке одну, под разноцветным зонтом – всеми покинутую, отчаявшуюся и одинокую, не ждущую ни от кого и ничего.
Видел слёзы грусти в её глазах.
Видел и слёзы радости после их случайной встречи – проблеск надежды во взгляде, робкую улыбку. Слышал даже её неуверенное – «Привет».
Знать то, что знал он, было немыслимо, но он знал.
Обладал даром или проклятьем видеть в ускользающем потоке времени конечные точки цепи событий. – Не все и не всегда. – Только те, что касались лично его – самые важные из них. Те, что, как он предполагал, относились к ключевым событиям его жизни.
Словно озарение в самый трагический момент, как вспышка во тьме, когда от боли почти потерян рассудок, когда не видишь ни смысла, ни направления, не знаешь, как поступить, что сделать….
Только в такие моменты и проявлялись эти его способности.
В такой, как момент расставания с ней.
Он смотрел в её милое напряжённое лицо, губы, уже не ждущие его поцелуев, и не слышал почти ничего из того, что она говорила.
Ничего, кроме страшного слова «Прощай» – окончательного, как думала она. Первого слова в цепи новых событий, как знал, он.
– Почему ты молчишь? Тебе всё равно? Ты, что, ничего не чувствуешь? – Скажи хоть что-то! – кричала она ему в лицо.
Но у него не было слов.
Чувства горькой волной уже несли его, кружа в стремительном водовороте, затягивая вглубь себя, а там…, ему уже открывалось будущее.
Он был и там, и не там.
Знал, что вне зависимости от его слов, она уйдёт всё равно…
И он молчал, зная, что она всё равно вернётся.
Видел…
Перед его мысленным взором уже стояла картина…
Вернее…, две, наложенных друг на друга картины, два события, игнорирующие все мыслимые физические законы, презирая само время, происходящие одновременно на его глазах:
Стройная одинокая фигурка, светлые развевающиеся на ветру волосы, решительная, смотрящая только вперёд, скрывающаяся за поворотом, и она же, два года четыре месяца и двадцать восемь дней спустя, на скамейке в парке – плачущая, нерешительная, глядящая куда-то вниз, потерянная, не ждущая ничего и ждущая, видимо, его.
Две картинки, наложенные одна на другую.
Чёткие, исключающие любые сомнения в достоверности… – Он мог их видеть, и ему было нечего ей сказать.
Для неё же, оставалось достоверно другое.
И переубедить её в этом не смог бы никто.
Для понимания…, ей нужно было проделать путь длиной в два года четыре ….
И она ушла, а он остался, видя, что в реальности всё происходит именно так, как он и предполагал.
Она ушла, и её выбор был осознанным, она прекрасно знала, что её ждёт.
Он же понятия не имел, что ждёт его. – Он мог видеть только конечные точки событий, но пропасть, что лежит между ними, для него оставалась недоступна. Ему ещё предстояло заполнить её.
Он смотрел ей вслед, пока она не скрылась за поворотом, затем развернулся и пошёл, сам не зная куда, подальше от неё – в противоположную сторону.
Приоритетов у него не было, желания отсутствовали, он был лёгок и безволен, скользил по поверхности событий, почти не задумываясь, где он и что с ним.
Его даже не беспокоило, куда и зачем его несёт.
Первое время – месяц, два, три…, он думал только о ней, и это было всё, о чём он хотел думать.
Это убивало его.
Тяжело без конца думать о том, почему она от него ушла, почему его бросила.
Искать, что в их отношениях сложилось не так, мучиться и не находить ответа.
Видеть снова и снова момент расставания и снова, и снова – конечную точку – момент их будущей встречи…, через бездну времени – два года, четыре месяца и … – Почти бесконечность для него, в том состоянии, что он был.
Потерянный, выброшенный из потока жизни, пытающийся понять, в чём был неправ.
В то, что неправа она – он поверил не сразу.
Потребовалось целых три месяца, чтобы убедить себя.
Получилось так, что только спустя шесть месяцев после расставания, он перестал винить только себя и его боль слегка отступила.
Ещё месяц ему потребовался, чтобы немного её забыть и попытаться снова стать собой.
У него получилось.
Пусть не совсем, частично, но он освободился от неё, и смог познакомится с другой женщиной.
Это принесло облегчение, но ненадолго.
Через короткое время он расстался и с ней, и, практически сразу, познакомился со следующей.
Женщины чередой проходили мимо него и где-то, спустя год, он перестал понимать, о чём он когда-то так сильно страдал?
Но он ошибался – в тот момент, для него ещё ничего не ушло.
В глубине души, он всё ещё любил ту – первую, понимая, что лучше её нет никого.
Но она была далеко – недостижимый идеал, светлый образ, угасающая мечта и он подсознательно понимал, что доставать этот образ из глубин памяти на поверхность – не следует.
Но и не вспоминать её он не мог – слишком уж сильными были когда-то чувства, слишком глубокие раны…, слишком бессмысленное продолжение жизни после неё…
Жаль, что у нас всё кончилось именно так, иногда думал он. – Но с другой стороны, если быть честным перед собой, вспоминал он, рассчитывать было и не на что – она меня не любила.
Прошло ещё полгода…
А дальше, опять провал.
Он снова оказался близок к отчаянию.
Бессмысленное путешествие по жизни почти убило его.
Почти…
Но ему повезло.
Его спас счастливый случай, чудо – называй, как хочешь.
Так бывает…, в момент полного отчаяния, на краю пропасти, когда дальнейшее кажется неизбежным, судьба хватает нас за шиворот, разворачивает на 180 градусов и возвращает назад.
У него вышло именно так – в один прекрасный день он встретил новую любовь.
Или даже нет…
Это нам так кажется со стороны.
Он не встретил никакой новой любви.
Для него, то, что произошло – стало единственной, настоящей любовью.
Она пришла и всё, что было с ним раньше, стало восприниматься, как странный сон.
Его прошлое исчезло в туманной дымке, почти перестало существовать, теряя с каждым новым днём, своё прежнее значение.
Новое чувство постепенно заполнило собой всё, а он почувствовал себя невероятно счастливым.
Его жизнь ускорилась, и на счастливых волнах времени его стремительно понесло вперёд…
И однажды…
В один из своих счастливых дней он, как обычно, закончив свои рутинные дела, возвращался после работы домой.
Вышел из метро.
Свернул в парк под тень вековых деревьев.
Идти через парк было ближе – метров триста по извилистой аллее до дальних ворот, а за воротами ещё чуть-чуть вправо, вдоль ограды, до домов старой постройки.
Стояла ранняя осень, накрапывал дождь, но в предвкушении встречи с любимой, он его даже не замечал. Шёл достаточно быстро, да и кроны деревьев давали ему некоторую защиту от дождя.
В тот день он немного задержался и возвращался домой позднее обычного.
Все, кто так же, как и он возвращались с работы через парк, давно прошли. Отдыхающих, прогнал из парка дождь. Он оказался на аллее один.
Свернув за первый поворот, он в некотором отдалении, на одной из скамеек, увидел одинокую женскую фигурку под разноцветным зонтом.
Внезапно, осень дала о себе знать.
Резким порывом ветра пронеслась по аллее, плюнула в лицо мокрыми опавшими листьями, стряхнула с деревьев над головой капли воды – что-то попало и за шиворот.
Он невольно поёжился и снова взглянул на женщину на скамье.
Ветер разметал её волосы, пытаясь отобрать у неё зонт.
Это ему не удалось.
Свой зонтик она держала крепко, но спицы его каркаса вывернулись наизнанку.
Зонт перестал служить ей защитой от дождя. Она безвольно опустила руки и, как ему показалось, заплакала.
Нужно помочь, решил он. – Всё равно иду мимо, а самой ей, судя по всему, не справиться.
Он подошёл ближе, но, не доходя нескольких шагов, остановился.
То, что он увидел, поразило его.
Он знал это чувство – воспоминание будущего – дежавю.
Ему показалось, что он уже видел эту картину. – Осень, моросящий дождь, скамейка в парке. Одинокая плачущая женщина с разноцветным зонтом в руке, на этой самой скамье. – Та самая женщина, которая бросила его несколько лет назад.
Перед его мысленным взором на мгновение всплыло нечёткое видение в виде наложения двух картин. – Женщина, решительно, огибающая угол здания, скрывающаяся из виду и она же, по-прежнему, сидящая перед ним, на скамье.
Он уже плохо помнил, что было когда-то, но у него мелькнула мысль, что уже тогда, давным-давно, он об этой будущей встрече знал.
Что-то шевельнулось внутри – большое и важное, собираясь выбросить его из реальности – прямиком в прошлое, туда, где….
Это было ему неприятно и совершенно некстати, ведь он очень торопился домой.
Пытаясь прогнать наваждение, он даже на секунду зажмурился и тряхнул головой.
Ища поддержки, взглянул вглубь аллеи, в направлении, куда вела его судьба, где чуть дальше, за следующим поворотом, скрывался выход из парка.
И наваждение ушло.
Реальность вступила в свои права.
Он увидел, что нет никакой мистики – всё тот же парк, аллея, накрапывающий осенний дождь.
Ничего необычного, если не считать чудом, невероятную случайность этой встречи.
Он снова взглянул на неё и понял, что она тоже узнала его.
Подошёл к ней.
Она робко улыбнулась и тихо сказала: «Привет!»
– Привет, – спокойно ответил он. – Чем я могу тебе помочь?