Моё и не моё
Среди прокисших слов признаний
и клятв, истлевших в третий день,
ОДНО пылало пульсом в ране
и выжигало русла вен – »
ПРОСТИ»… —
когда солжет сказавший,
когда обманет слух, больной
от прозябанья в вечной фальши
произнесенного тобой.
Святое слово – в жалкой речи!..
И жаден слух мой ложь ловить —
как будто враг назначил встречу,
одевшись в мой любимый вид.
Я раздевала тебя долго:
уже иссохли русла рек,
и с каждым жестом суть жестоко
косила милости побег.
Я не хотела видеть плоти
тебя раздетого до Я, —
когда в том теле дух твой бродит,
наивность женскую казня.
Я раздевала тебя долго…
Но испугалась… Отошла.
И в этом гриме полубога
тебе прощала твое Я.
Но не себе!..
В моем наряде
с лихвой одежды не моей.
А раздеваться – сил не хватит.
Вернее – зерен для полей.
Мое «ПРОСТИ» молчало рядом.
Я надевала что-то вновь —
и тот трусливый беспорядок
вплетала в плоть моих стихов.