Пролог
Холодный ветер трепал волосы стоящего на коленях человека.
Сухая и какая-то серая кожа наводила на мысль о болезнях, что в общем-то было верно. Человек был болен неизлечимо, иначе говоря, мертв.
На его правой руке красовалось странное устройство. Что-то среднее между песочными часами и инквизиторским ручным зажимом, правда, святые отцы вряд ли оснащали свои изобретения электрическими кабелями, впивающимися в кожу тут и там.
Кое-где (и это опять же можно было увидеть) виднелись глубокие раны и белесая кость…
Как же больно…
Человек помнил. И это страшнее всего, вместе взятого…
Бои – сначала Польша. Потом – Франция… Тупоголовые франки даже не сообразили, что наступает их крах…
А вот потом…
Потом перевод на Восточный фронт – и адская мясорубка.
Сталинград.
Маленькой группой они выходили из окружения. До-олго выходили тяжело…
И уже буквально на подходе к своим – попали в засаду русских…
Хорошие солдаты…
Стоит признать…
Боль отошла.
Отошли и воспоминания.
Серая безжизненная равнина, покрытая густым темным туманом, похожим на пороховой дым, взорвалась огнем…