2 глава
Я сидела в своем обычном закутке, за пальмой в кадке на лестнице, и рисовала. Мне приснился великолепный сон. В котором я живу совершенно одна. И никого больше. Ну, ладно, не совсем так. Признаюсь, мне приснилось, что я живу в фэнтезийном мире, в красивом особняке на берегу моря. И никому ничего не должна. Никто меня там не может достать, а значит, никто не может обидеть. Вот я и пыталась изобразить на бумаге такой себе мини-замок, площадка которого нависает над морем. А я стою у парапета и смотрю куда-то вдаль. Ну, при этом я еще обряжена в шикарное средневековое платье. А над особняком (хотя все же больше похоже на замок), пролетает дракон.
Хлопнула дверь – отец вернулся. Хорошо бы он меня здесь не заметил. Разве я много прошу? Я не выпила свою порцию лекарств, подавляющих гнев – трудно будет изображать бездушную куклу. Но надежды пропали зря.
– Златослава! Я сколько раз говорил тебе: не с-смей с-сидеть под лестницей, как нищенка! Иди с-сюда, немедленно! – сразу начал шипеть отец.
Он редко когда кричал – в основном шипел. Это было настолько неприятно, а может, и просто страшно, что я всегда выполняла его требования. Лучше бы он кричал. Я осторожно вылезла и поднялась к нему на лестницу, бережно прижимая к себе свою любимую папку с рисунками. В том числе и с незавершенным. Последний год отношения ко мне с его стороны поменялось существенно. Теперь у него в привычках числится бить меня по лицу, когда он считает меня неблагодарной тварью, не ценящей все, что он для меня делает, то есть каждый день. Приходится постоянно замазывать тональным кремом синяки и носить одежду с длинными рукавами. Нет, с кулака ударить – он себе никогда не позволит. Что не мешает ему отвешивать мне увесистые пощечины, от которых я падаю или трясти, больно сжимая, затем отбрасывая от себя как нечто противное. Обычно я от этого и натыкалась на мебель, наставляя себе синяки и ссадины.
Но я уже привыкла. Больно – значит живу. Глупое утешение, но другого нет. Мое имя вообще отдельная история. Где он его выкопал? «Злату – слава». Идиотизм полнейший. Как можно поклоняться деньгам с помощью имени ребенка?! Но, видимо можно. Мой богатый отец тому пример. Жанна сократила его до «Злата» – я ничего не имею против, даже нравится. Во всяком случае, звучит красиво. Полное же имя я практически ненавидела.
У отца сегодня, видимо, настроение хуже некуда. Надеюсь, он закончит «мое воспитание» быстро. Главное, не поддаться на провокации и ничем его не спровоцировать еще больше.
– Ну, чего же ты медлишь, паршивка?! Я не яс-сно выражаюс-сь? – вот и шипящие нотки прорезались.
Неужели мне страшно? Я думала, что за это время у меня уже нет этого чувства, также как и слез. Я не должна плакать и бояться, не такая уж и слабачка. В конце концов, было б все так ужасно – ушла бы. А раз продолжаю здесь оставаться – не так уж и плохо мне тут. Наверное.
– Ты думаешь, что можешь делать все так, как тебе вздумаетс-ся? Игнорировать мои приказы? Забыла, что обязана мне рождением, а? Отвечай, когда с тобой разговаривают! – вот и первая пощечина.
Не сильная, но обидная. Хотя какие обиды? Разве я еще не привыкла? Наивная душа, все надеюсь, что отец изменится однажды и мы всей семьей будем жить долго и счастливо… Мать при первых звуках его недовольства скрылась у себя в комнате, чтобы потом если что сообщить, что ничего не видела и не слышала, а я все выдумываю… Но я отвлеклась.
– Нет, папочка, что ты! Я не хотела тебя обидеть, я… – начала судорожно оправдываться я. Аж самой стало противно от того, насколько жалобным и заискивающим стал мой голос.
– Что это ты у себя прячешь? Дай сюда! – с этими словами отец выхватил у меня мою папку с моей нелепой детской фантазией на последнем листке.
– Это что еще за ерунда?! Да ты совсем на всю голову больная, рисовать такие бредни?! Я за это платил деньги, отдавая тебя в художественную школу? – и отец начал рвать все мои рисунки, которые были в этой папке.
Как будто красная пелена стала перед глазами. Я уже привыкла к его несправедливым обвинениям и угрозам, но рисунки – это единственное, что у меня есть в этом мире, чтобы не сойти с ума от одиночества. Отстраненно мелькнула мысль, что зря я не выпила хотя бы антидепрессант. И я бросилась на отца, защищать свою реликвию, не думая о последствиях. Молча принялась выдирать у него из рук свою папку, стремясь спасти хоть что-то. При этом совершенно позабыла о том, что в правой руке все еще была зажата кисточка, которой я рисовала, с невысохшей краской.
Отец не ожидал от меня такого порыва и несколько мгновений мы просто перетягивали друг на друга папку. И тут с кисточки сорвалась синяя капля краски и попала на белоснежный рукав его рубашки.
– Да как ты посмела мне противоречить?! Ты соображаешь что наделала? Это одна из моих лучших рубашек! Ты за это поплатишься, дрянь малолетняя! – и он со всей силы залепил мне пощечину.
Я не устояла на ногах. Зря мы спорили на лестнице. Очень зря… Я прокатилась один пролет и встретилась виском с углом мраморной ступеньки. Кажется, что-то хрустнуло. Он мне все же что-то сломал. В стремительно подступающей темноте я увидела, что в руках все же сжимаю свою папку и на ней капли крови. «Жаль, испортился рисунок… Но я его перерисую…» это была моя последняя мысль. Я слабо улыбнулась, представляя, что теперь меня никто с неделю не будет трогать и я успею закончить этот портрет. Еще успела услышать слова отца: «Вот черт! И куда ж мне ее теперь…», но удивиться я не успела. Я уснула. И почти не больно.