Исхода нет
Был упругий ветренный вечерок.
Моль снега садилась на кудрявую шапку волос и вырабатываемый адреналин бесшумно уничтожал крылатых.
Оса фонаря, вонзив жало в промёрзшую плоть льда, жалобно жужжала в поиске тепла, даря светлое облачко нектара люменов.
Дома наклонили неясную тень от сгоревшего солнышка, превращённого тьмой в изогнутое лезвие луны.
Каблуки оставляли искорёженные следы на свежем ковре помертвевшего снега.
– Я сейчас, за марафетом сбегаю… – сказал ему приятель и нырнул в облупленный дом.
Фонтанка стояла в крепком застое.
Окна промёрзли и узор скрывал кружевами внутренности помещения.
Через час, чертыхаясь, «благородный профиль» достал карандаш, дунул в сжатый до синевы кулак, и, втянув носом слякотную слизь, вывел в золочённом блокноте:
«Ночь. Улица. Фонарь. Аптека…»