Ошибка
Дурак учится на своих ошибках, а умный – на чужих. А я ни то, ни другое, ни то ни се ни рыба ни мясо. Ни два ни полтора. А мне что, разорваться, что ли, как той обезьяне из анекдота. Нет, я конечно, не намекаю, что я Мудрец, который ошибок не совершает вообще. Что я хуже людей, что ли? Конечно, как и все я совершаю ошибки. Я даже можно сказать рекордсмен по ошибкам, и это не похвальба, просто так устроен мир. В нем все так устроено, что все вещи, происходящие в жизни можно поделить на две группы. Только на две. То, что можно пережить и то, что пережить нельзя. Все остальное оттенки. Прекрасные и разнообразные, но оттенки. Потому что ошибку я совершаю всегда между этими двумя вещами. Причем с самого детсва, и ничему они меня не учат.
Вот получаешь пару по литре и уверен, что если узнает мама, ты этого не переживешь. И ошибаешься.
А потом думаешь, что если не получишь медаль по окончании школы и не поступишь в приличный институт, каждый раз одно и то же – «я не переживу». И каждый раз – ошибка. Казалось бы, с возрастом ошибок должно быть меньше. Ведь мудрость с годами растет.
Фигу с дрыгой. Каждый раз одно и то же – я этого не переживу, не переживу. Не переживу, если у меня будет не самое красивое платье, не самый умный ребенок, если критики поругают. А они не то что ругают, разносят в пух и прах, а ты – опять ошиблась. Потому что до сих пор жива. И вот так каждый раз, до следующего «не переживу».