Пролог
Грустно начинать с этих слов, но нет никакого желания более таить в себе свои мысли, оставляя их невысказанными.
Мы, люди, всё-таки очень странный народ. Мы надеваем маски, скрываясь ото всех и даже от самих себя. Тушим боль, как сигареты, принося страдания друг другу. Заливаем горе кто чем может, не понимая, что это не помогает. Мы делаем всё, чтобы казаться живыми, но чем больше стараемся, тем не естественней это выглядит. Но нам всё равно. Нам всё по фигу – ну и ладно. Никто ведь на самом деле не хочет знать, как у тебя дела, от чего болит твоя душа, о чём ты молчишь… Единственное, что интересует других – это твой социальный статус и то, насколько ты популярен, а также размер кошелька. Как жаль, что никого не волнует размер его души. В современном мире большинство поклоняется новому богу – деньгам. Какие-то бумажки теперь управляют всем и способны повести за собой кого угодно и куда угодно. Ценности людей обнищали, превратившись из моральных в материальные. Им больше не важны доброта, честность, сострадание – теперь деньги, власть и сила решают всё. Мир прогнивает до мозга костей, но никто ничего не делает. Правильно, а зачем? Это всего лишь мир, в котором мы живём. Это ведь такие пустяки. Мы – лицемерные люди без души и сердца, спускающие на тормозах любые вопросы, касающиеся изменений. «Потом. Не сейчас. Я занят», – и так всегда, а там, глядишь, и жизнь пролетела.
Тянущиеся через всю планету клубы серого дыма от очередной сигареты, сжигающей чьё-то напряжение, заволакивают собой всё вокруг, постепенно покрывая всех с головой. И нас тоже. К счастью, мы с тобой ничем не отличаемся от остальных…