17-е, суббота
Кто мы? Куклы или люди? Машины или животные? Живые или мертвые? Реальность это или сон? Так должно быть или может быть как то иначе? Кто я? Откуда я пришел? Куда я иду? Реальна ли реальность или это все матрица? Нельзя столько много выпивать за раз, иначе может съехать кукушка, и в голове появляется всякий бред. Нео, я Нео, где моя таблетка, черный друг? А то я от этого бухла совсем всякую фигню надумаю. Точно, еще пришельцев забыл, ха-ха, зеленые ли мы человечики или двуногие, розовенькие, ха-ха, шоколадненькие некоторые. Инопланетян, я, пьяный инопланетян. Или землян. От гоню. Зажигаю сигарету, выпускаю кольцами дым, жизнь хороша, когда бухаешь не спеша, ха-ха. Пролил баночку пивка… ручка и бумага, какое самое гениальное творение человечества? Да, это ручка и бумага, я же писатель, писатель мать его. Я же напишу, что-то такое эдакое, что-то такое… ведь не даром… Москва сожженная угаром… перегаром, скажи-ка дядя ведь не даром, появилась пьяная страна? Ведь кто-то же навез сюда немеряно бухла? я столько выпил… ха-ха. Зовет меня, что-то зовет, внутренний зов, я тебя слышу, он мне говорит ты для чего-то создан, сделай для чего ты создан. Да, какой внутренний зов может быть сильней позыва белого брата после пива… надеюсь я прочитаю завтра то, что тут накарякал. А может оно и нахрен никому не нужно, пьяный бред неудачника.
Все, я пошел спать, каруселька в голове.