Придёт палач, топор наточит
И прядку с шеи уберёт,
И что с того, что в тот полёт
Душа заблудшая не хочет?
Хлопок, и нет былого тлена,
Лишь опадают конфетти…
Прости, любовь, меня. Прости,
Я не умею на коленях
Ни жить, ни делать вид, что жив, —
Меня прогнали, разлюбив,
На плаху, из былого плена.
И нет свидетелей паденья, —
Палач дурак. Палач – дурак…
Его топор дарит забвенье
Совсем не мне, а просто так…