Пусть я не поэт, моё сердце болит
В нас кровь остывает, мы помним едва
Забытой молитвы простые слова,
И лижут цунами бока умирающей суши.
Могильный подрамник у многих картин —
Господь объявил на земле карантин,
К себе забирая поэтов уставшие души…
Здесь всё изменилось, в стране молодой
Ещё не родился поэт и герой,
А старые песни с годами становятся глуше.
Здесь камни молчат и молчат соловьи,
Здесь гимны слагают продажной любви, —
Пророки безмолвствуют – просто их некому слушать.
Над сонной страной не звучит благовест,
И бредят войной полумесяц и крест,
И алые звёзды глядятся в кровавые лужи…
Полковника сын отхрипел и умолк —
Опять баррикады… Дерюга и шелк…
Ушедшим не видно сирот – им, конечно же, лучше.
Есенин и Бродский, Тагор, Пастернак —
Теперь не в чести, и ликующий враг
За "Букер" скупает поэтов мятежные души.
Пусть я не поэт – моё сердце болит, —
В душе беспокойной Высоцкий хрипит —
Мне старые песни с годами не кажутся глуше!