Медь
Бригадир жжет меня. Дотла.
Сгораю.
Жжет пока еще только взглядом. Чувствую, сейчас схватит поперек тулова, выкинет в печь.
Гори, гори ясно.
– Я… наверное, ослышался?
Еле выжимаю из себя:
– Н-нет…
– Повтори.
Повторяю страшные слова. Кажется, счас цех обрушится от того, что я сказал, да он по любому обрушится, на ладан дышит.
– Витек… ты в курсе вообще, что раньше гонцов с плохими вестями убивали?
– Ну… голову отрубали.
– Точно… а если с хорошими вестями, то прибивали еще одну.
Фыркаю. Бригадир смотрит на меня, как на врага народа.
– Все хаханьки, хаханьки ему… вот цех закроют на хрен, будете знать…
Киваю. Буду знать.
– Так говоришь… когда?
Еле выжимаю из себя страшную новость. В третий раз.
– Че… через неделю.
– Чтобы сегодня же медь была, – кивает бригадир.
– Они сказали…
– А плевать я хотел, что они сказали, у меня производство стоит, – бригадир добавляет пару слов, от которых краснеют стены, – чтоб сегодня же медь была, вон, заказ важнецкий!
И сам понимаю, что заказ важнецкий, и будь мы все прокляты, если заказ этот не сделаем.
– А если это…
– Чего такое?
– А если с других заказиков медь пощипать?
– Ну, пощипай, кто тебе не дает-то, щипун ты наш… Заказчики ждут, чтобы к вечеру сделано было, мне этим людям в глаза стыдно смотреть будет…
Добавляет три слова, от которых станки затыкают уши.
Иду по цехам через грохот станков и жужжание конвейеров, кто-то сбивает меня с ног, швыряет на землю, что за черт, вообще охренели, что ли, над головой проносится балка, влекомая козловым краном, а-а, спасибо, уберегли, счас бы мне этой балкой по черепушке…
Медь…
Легко сказать, где достать прикажете, медь на дороге не валяется… то есть, где-то может и валяется, но не в тех количествах, в каких надо…
Вхожу в дальний цех, на душе теплеет, первый раз за день перевожу дух. Медь. Много меди. Вон она, на тележках, красноватая, бесформенная еще сама не понимающая, кто она и что она, и чем она будет. Но – медь.
Хватаю за рукав тощего работягу, он оторопело смотрит на меня, хлопает глазами, похоже, уже под мухой, кто празднику рад, тот и накануне пьян… Питница, однако, сегодня… тяпница…
– Давай… в восьмой цех пару вагонов отгрузи…
– Чаво?
– В восьмой цех, говорю, пару вагонов!
– Охренел или как?
– Да у нас заказ срочный!
– А мы тут чего, думаешь, воздух пинаем? У нас-то заказ посрочнее будет, попробуй не сделай, вообще бошки поснимают…
– А что у вас тут?
– А то сам е вишь…
Смотрю на конвейер. Вздрагиваю. Понимаю, что черта с два мне тут кто-то даст медь урвать, не бывать тому…
По конвейеру ползут лбы. Большие, тяжелые, медные, девки в дверях перебирают готовые лбы, это хорошие, это в брак, Лю-юська, чего брак в хорошие кладешь, потом пенделей огребешь, мало не покажется…
Лбы. Большие. Медные. Рассовывают по грузовикам, развозят по всему миру, в администрации, в армии, в школы, ну, в школы, это святое, какая школа без медных лбов…
– Ты не обессудь, – тощий работяга тычется мне в плечо, – вишь, дело-то какое… срочняк…
– Вижу…
Иду дальше, по лифтам, по переходам, по лестницам, будь я проклят, если не найду медь… это эта все, поставщица окаянная, на тридцать три раза ей заказ посылал, сегодня звоню, когда медь-то будет, она давай орать, вы нам заявку не отправляли… полдня с ней лаялся, она потом давай сюсюкать, ой, извините, заявочку вашу не заметила, через недельку медь будет…
Через недельку…
Через недельку нам тут бошки поотрывают всем…
Думаю, как бы добраться до менеджерихи на поставке, сунуть её в расплавленный металл…
Вхожу в семнадцатый цех, ну если здесь меди не будет, уже и не знаю, что думать. А что думать, вот она, медь, отливают из неё что-то в огромных формах, нестерпимый жар рвет легкие…
– Чего пришел? – раскрасневшийся старик косится на меня.
– Да мне… меди бы.
– А-а, это можно… Этого добра у нас вон… сколько тебе?
Называю.
Старик разводит руками.
– Ишь чего, где ж я тебе дам столько-то… я думал, анализ какой или еще чего… а тут нате вам… самим надо….
– Да ладно, не обеднеете!
– Ка-акое не обеднеете, а всадников из чего делать прикажешь?
Давлюсь языком.
– К-каких всадников?
– Медных, каких…
С ума я сошел, что ли… чую, не туда забрел, еще на секретном производстве меня не было… потихоньку пробираюсь к двери, у самой двери оживает шальная мыслишка, потихоньку укатить вагонетку, типа, я тут не при чем, потом как-нибудь объяснюсь с ними…
Подбираюсь к вагонеткам, не сразу слышу цокот копыт за спиной. Еще оборачиваюсь, на кой черт оборачиваюсь, смотрю на медную громадину, которая несется на меня.
Бегу.
Спотыкаюсь, падаю, снова бегу, снова спотыкаюсь сам о себя, снова бегу…
Всадник настигает, у самой двери копыто впечатывается пониже спины, лечу в коридор, ёп-перный театр… Нда-а, здесь ни хрена не отломиться, можно и не ждать…
Иду к бригадиру. Вот это сейчас меньше всего хочется идти к бригадиру, сказано, достань медь, значит, достань. Задним числом припоминаю, на сколько процентов гомо сапиенс состоит из меди, себя, что ли, переплавить…
Бригадир говорит с кем-то, телефон у уха, рот до ушей, хоть завязочки пришей…
– Да… да… сию минуту. Да без проблем. Сделаем. Материальчик ваш, говорите? Ой, да как хорошо, спасительница вы наша, смастрячим все по высшему разряду…
Только что хвостом не виляет, вот за что бригадира нашего терпеть ненавижу, клиентам только что ботинки не лижет, а на нашего брата и сорваться можно…
– Скажи там охламонам этим… счас медь привезут, гору из неё сделать надо… хозяйка материальчик доставит…
Это он уже мне. Тут же спохватывается:
– Принес?
Земля уходит из-под ног, чего я его так боюсь, бли-ин, вбили с детства в голову перед большими людьми навытяжку стоять, дрожмя дрожать… послать бы его к черту в задницу…
Смотрю, как из ворот выезжает грузовик, груженый медными грошами, за ним выезжает крытый фургон, по знакам на брезенте догадываюсь, везут оружие, куда-то на полигон…
– А это что у нас… оружие делают?
– А ты как думал.
– А… что конкретно?
– Эх ты-ы, салага… – бригадир хлопает меня по спине, – медный таз, а ты чего думал?
Киваю. Точно. Медный таз.
Озарение. Внезапно.
– Принесу.
Хватаю со стола бригадиров блокнот, выхожу из двери. Ага, опешил, бригадирушка, остолбенел, хоть бы ты в соляной столп превратился, я бы тебя в десятый цех сдал на переработку…
Выискиваю адрес, телефон, прыгаю в газельку, надеюсь непонятно на что…
– Здесь остановите.
Водила смотрит на меня, как на психа, где это видано, чтобы добрые люди посреди леса останавливались…
– Подождать вас?
– А-а… да нет.
Выхожу. Водила смотрит мне вслед, похоже, думает, как бы я руки на себя не поднял…
Понять бы еще, что я вообще здесь ищу. Зеленая ящерка смотрит на меня, насмешливо, пристально, кажется, хихикает…
Нет… уже не ящерка…
Сама…
– Здравствуй. С чем пожаловал?
– Я это… по поводу горы…
– Сделали? Ой, молодцы какие…
– Да нет… нам бы… еще меди…
– Еще-то вам зачем, хватит поди…
– Хватит-то хватит, да вот заказ у нас срочный…
– Мне-то что до заказов ваших?
Говорю, что за заказ. Хозяйка хмурится. Ну пожа-а-алуйста, ну скажи да, да, да…
– Так бы и сказал… чего темнишь-то… дело-то святое…
Гора падает с плеч. Не медная, но все-таки…
– Принес?
Бригадир жжет меня взглядом.
– Принес… вон…
Киваю в сторону печей, где уже отливают в формах заказ, ну только бы успели, только бы остыло все…
– Не успеем, – бригадир качает головой, показывает на шоссе перед фабрикой… что он там углядел… а-а, едут…
– Люди вроде ничего, понимающие… интеллигентные, скандал не закатят… – вспоминаю.
– Да не то… в глаза стыдно смотреть… люди-то хорошие, у них радость, а тут такое…
Ничего, успеем… поднажмем счас, и…
– Авра-а-ал!
Обреченно вздыхаю, вот оно, началось… в деревне утро. Закричали, блин, петухи…
– Авра-а-ал!
Ну что еще…
Переглядываюсь с бригадиром, бежим туда, где кричат, только этого не хватало, что у них там случилось, тока нет, или воды нет, или еще чего нет, и горит где чего, или…
Выбегаем на улицу.
Холодеет спина…
– А ты как думал.
– А… что конкретно?
– Эх ты-ы, салага… – бригадир хлопает меня по спине, – медный таз, а ты чего думал?
Так и есть, медный таз, огромный, страшный, нависает над комбинатом, вот-вот накроет…
– Шесты! Шесты-ы-ы!
Ищем шесты, где ни могут быть, эти проклятые шесты, а вон, стоят у стены, хватаем шесты, отталкиваем таз, тяжелый, с-сука, не поддается… ну давай же… еще не хватало, сейчас комбинат накроется… чувствую себя супергероем, который сражается с каким-нибудь Годзиллой…
– Не боись, дело привычное… – шепчет бригадир, – бывает…
– И часто?
– Ну… не часто, но бывает… ты чего думал… медный таз, брат, дело такое…
Толкаю таз что есть силы, в глазах темнеет, наконец, таз со звоном и грохотом падает на шоссе.
– Ур-р-а-аа-а!
Не подхватываю общий крик. Обреченно переглядываемся с бригадиром, теперь точно ни хрена не успеем…
Смотрю, как подъезжает лимузин, нда-а, хорошо люди подготовились, вдвойне стыдно будет, если не успеем. Выходят, он во фраке с бабочкой, она в белом платье, девчушка выбегает, дочка ихняя, похоже… Оглядываются, идут к нам, бли-ин, как неловко…
– День добрый… не подскажете, медеплавильный комбинат здесь находится?
Еле выжимаю из себя:
– Так точно.
– Мы у вас… заказывали…
Что-то грохочет сзади, работяги везут на тележке, неужели готово…
– Все, все, принимайте работу! – лысоватый мужичок стряхивает с изделия невидимую пыль. Невольно любуюсь, вот красоту отгрохали…
– Ой, здорово как получилось!
– Да вы прям волшебники!
– Рады стараться….
Смотрим на медную свадьбу, и правда, здорово получилось, заслужили люди, семь лет вместе… разливаем шампанское, горько, и все такое…
– А ты… м-молдодчина… – бригадир сжимает мое плечо. – ув-важаю… я ж так… в сердцах сказал… достань где хошь… знал же… негде достать… а ты… ишь какой… м-молодчина… д-далеко пойдешь…
Вымученно киваю. Нет, ничего, работать можно… уж ради медной свадьбы можно и остаться, почаще бы вот так… свадьбы эти… а то сейчас как женятся, так и разбегаются… а эти ничего… может, придет время, и бриллианты заказывать будут… правда, уже не у нас…