15
– Давно хотел тебе сказать, и не находил повода… Ты должна знать, что если смешать все цвета судьбы, то получится…, – холодные глаза Мастера посмотрели на дочь.– Как ты думаешь, какой же цвет получится?
Энж вспомнила, как смешивала различные цвета, но получался всегда почему-то темный цвет, близкий к черному.
– Черный.
– Я так и думал. – он покачал головой в знак того, что это неправильный ответ.
– Какой?
Он улыбался.
– Белый.
– Не может быть!
– Кажется невозможным?
– Я в это не верю! Я много рисовала, ты знаешь. Я изучила всю палитру, ни разу у меня не получалось хотя бы что-то похожее. Наоборот, когда кончалась черная краска, я ее делала из других оттенков!
– Вот поэтому ты всегда была удивительным ребенком.
Она смутилась, опустила глаза, его же это смешило.
– Я говорю правду. Всегда считал тебя таковой. Когда ты стала обучаться и взяла в руки кисть, я приходил домой по большей части для того, чтобы посмотреть на твои рисунки. У меня всегда складывалось впечатление, что ты что-то знаешь о происходящем здесь, о самом смысле собирания судеб, о ее носителях… Где-то на уровне подсознания тебе словно было все известно, но ты еще не осознала разумом. Я видел, что твои рисунки становились все светлее и светлее…
– Я просто научилась рисовать за столько-то лет, – проворчала она. – Не помню, чтобы у меня получалось что-то светлое или красивое.
– Ты не права! – и объяснил. – Однажды я был осенен одной мимолетной мыслью: а что, если посмотреть на творения дочери как-то по-другому, под другим углом, на свет, издали… Эта мысль мне не давала покоя, пока я не посмотрел на них через свой синий кулон.
– И что же ты увидел? – она внимательно слушала, завороженная тайной, которая сейчас вот-вот должна была открыться.
– Я увидел, что некоторые из них были практически белыми, – договорил он и гордо посмотрел на нее. – Я попросил твою мать, чтобы она развешивала рисунки слой за слоем, поверх старых – новые. И с каждым разом моя дочь делала все большие успехи в стремлении к совершенству-белому цвету. Но тебе всегда не хватало синего.
– Безразличия…
Он кивнул.
– Я конечно не мог и мысли допустить о том, что моя дочь станет Мастером- это не женское ремесло. Однако твой дар мог передаться твоим детям, и я ждал внука, которому, как я думал, суждено было стать великим мастером, ведь твой дар должен был передаться ему, – его голос погрустнел. – Но ты сама решила все. И теперь у тебя в глазах чернота, и надо что-то с этим делать.
– Как только я сложу полотно, она исчезнет?
– Как только ты сложишь его правильно, – поправил он ее.
– Побелевшие полотна! – догадалась она.
– Да, – ответил он. – Если ты все правильно сделаешь, то полотно побелеет, судьба будет готова и уже не изменится.
– Я сегодня видела несколько побелевших полотен, а остальные? Те, которые не побелели?
– Остальные могут меняться самопроизвольно, – проворчал Мастер, вспомнив, сколько же раз за последнее время ему приходилось восстанавливать судьбы на том уровне, которым он занимался…