Зима
Наступил январь.
Мороз на оконных стёклах рисовал свои узоры.
Она стояла с мольбертом возле окна и рисовала Зиму. Высокая, грациозная.
В комнате сухо и тепло. У неё на шее мохеровый шарф. На плечах вязаная кофта. Глаза выдают усталость.
«Тебе не лучше?» – заботливо поинтересовался он, запоминая страницу и прикрывая обложку книги.
«Температуры вроде нет, – она посмотрела в его сторону. – Уже лучше».
Он поднялся с кресла, отложив толстый фолиант в твёрдом переплёте на стол, подошёл сзади и обнял её за плечи.
«Красиво! Отдохни. Ты работаешь уже третий час».
«Ты же знаешь, я не могу не рисовать. Так я забываю о болезни».
«Да, температуры уже нет, – он коснулся губами её лба. – Хочешь чаю?»
«Сделай, пожалуйста. Горячего».
«С мёдом?» – он прикоснулся губами к её щеке, затем к шее.
«А варенье ещё осталось?» – она через плечо посмотрела на него своими большими, утомлёнными болезнью глазами. Он прочитал в них благодарность.
«Малинового уже нет. Клубничное подойдёт?»
«Клубничное? – она задержала взгляд. – Подойдёт… Знаешь, стой так! Я сейчас нарисую тебя!»
«Как?» – изумился он.
«Не двигайся!»
«Даша!..»
«Не шевелись!..»
«Снег! – улыбнулась она, подставив лицо навстречу опускающимся мягким снежинкам. – Как здорово!»
«Здорово. И красиво! – он тоже улыбнулся, потеплее укутывая её в пальто. – Не замёрзла? Как ты себя чувствуешь?»
«Хорошо, что мы вышли погулять. Мне кажется, что я уже выздоравливаю!..»
«Конечно, выздоравливаешь! Ты не имеешь права не выздороветь!»
«Почему?»
«Потому что я люблю тебя!..»
2010 год.