Страдательный залог
Моя соседка Янка вечно ходит в синяках и ссадинах. Я сначала думала – начинающая спортсменка, оказалось – законченная мазохистка. Молодой человек, которого она называет Фюрер, хлещет её чем попало по чему придётся, а Янка визжит за стенкой, как умалишённая. По счастью, он приходит к ней довольно редко, иначе я давно сошла бы с ума от подобного соседства.
До сегодняшнего дня Янку такой расклад вполне устраивал. Сегодня выяснилось – этого ей мало. Вовсе даже недостаточно.
– Что же делать? – шепчет она, с трудом шевеля распухшими от укусов губами. Мне её по-матерински жалко, но помочь ничем не могу.
– Ты же всё знаешь, – Янка не унимается, – ты же старше.
Я действительно старше, и намного. Но возраст свой я не собираюсь вам сообщать. Это вообще не мой возраст. Своего у меня ничего нет.
Даже вот эта облезлая квартира с рыжими обоями и чёрными тараканами – и то не моя. Я снимаю её у одной придурковатой старушки – потом в такую же превращусь. Даже продавленный диван – не мой. Даже торчащая из него пружина.
Мой приятель, трёхлетний Павлик, уверен – это не пружина, а космический корабль. Если прижать к ней слона из киндер-сюрприза, тот улетит в космос. Ну или, по крайней мере, в тарелку с супом, который Павлик третий час не может доесть.
– Там морковка, – жалуется он, сморщив розовый нос.
– Какая тебе морковка, – возмущаюсь я, – это злобный пришелец с планеты Ашан.
– И это? – недоверчиво покосившись на меня, Павлик достаёт из супа варёный лук.
– А как же!
Но Павлика так просто не переубедить.
– А почему тот красный, а этот белый?
– Это инопланетный вампир, а это инопланетный оборотень. И только ты, – я перехожу на шёпот, – можешь спасти от них нашу цивилизацию.
Павлик смотрит на меня с полным осознанием своей высокой миссии. Через две минуты тарелка пустеет.
– Риточка, а давай теперь в догонялки?
Вот так-то. Он меня младше чуть не в десять раз, а туда же – Риточка. Вчера видела одноклассницу Ленку – так та уже по всем параметрам настоящая Елена Сергеевна. Солидная, успешная и замужняя. А я вот – Риточка, очень приятно. И со мной до сих пор играют в догонялки.
Правда, в этот раз не вышло – в дверь звонит Павликова мама. Бедный ребёнок, вцепившись в мою руку, ревёт белугой.
– Тихо ты, – злится мама, – завтра опять сюда придёшь.
Она сдержит обещание, я знаю. Не потому что очень любит Павлика и ни в чём ему не отказывает, а потому что его не на кого больше спихнуть. Самой ей некогда с Павликом возиться – она работает. А я вот не работаю. Если мне очень уж нужны деньги, я пишу слоганы для чего-нибудь, скажем, рекламы нижнего белья:
«Итальянские трусы —
Надевай скорей, не сцы!
Сделаны в Италии,
Прикроют гениталии»
Ну и всё в таком же духе. Согласитесь, такое нельзя считать профессией. Поэтому официально я – безработная. И сижу с Павликом. Разумеется, бесплатно. Его мама уверена, что это она делает мне огромное одолжение – ведь своих детей у меня нет.
Рабочего графика, как следствие безработицы, нет тоже – и это очень хорошо. Можно делать что угодно и когда угодно. Например, весь день спать, если ночью глаз не сомкнула из-за Янкиных воплей. Заинтересовавшись, чем они были вызваны, я забежала к ней в гости.
Зря я это сделала. Сиди теперь и смазывай маслом ожоги от утюга в тех местах, куда Янка сама не дотянется.
– Вообще круто, – сообщает она, – но всё равно не то.
Чего она хочет? Живого места не найти на худеньком лиловом тельце, исполосованном вдоль и поперёк. В глазах у меня щиплет, и на ожог падает солёная капля.
– Эй, – возмущается Янка, – не надо с охлаждающим эффектом!
Но сдержаться нет сил; я поворачиваю голову так, чтобы слёзы стекали в рану от бритвы – мне ведь тоже хочется сделать Янке приятное. На самом деле я не так-то часто плачу, и напиваюсь тоже довольно редко. Просто от меня совсем недавно ушёл мужчина.
Глупо, конечно. Ладно бы мой, а то – свой собственный. Он мне так сразу и сказал – я твоим никогда не стану. Буду приходить, когда вздумается. И не влюбляйся.
Разумеется, это он правильно сказал. Не доросли мы ещё до любви. Он – мальчик-мажор, я – девочка-дурочка. Все мои знакомые считают к тому же, что он моей любви недостоин. Лично мне кажется, что как раз наоборот. Поэтому я полностью поддерживаю его уход. С одной стороны. А с другой – рыдаю над израненной Янкой, совсем забыв о её присутствии. Та смотрит с завистливым недоумением:
– Это с чего тебя так торкнуло?
***
Павлик пригласил меня на день рождения. По такому случаю я построила брутальную субмарину из старого футляра для очков, проволоки и пудреницы. Пудриться мне всё равно ни к чему – мужчина-то ушёл, да к тому же ещё не мой мужчина. Зато для субмарины пудреница – незаменимая вещь. Никогда не знаешь, что в дальнейшей жизни пригодится.
Павликова мама смотрит на субмарину и на меня как-то снисходительно. Мне можно делать такие подарки – я же безработная. Не то что, например. Римма Марковна, подарившая навороченного робота. Прелесть какой робот. Вон, валяется в углу.
Сестра Павлика, восьмилетняя Наташа, старательно делает вид, что старательно делает уроки. Я заглядываю к ней в тетрадь и невооружённым глазом вижу ошибку.
– Warm – тёплый, – объясняю я. – Worm – червяк. Warm house – тёплый дом. А у тебя получается…
– Червивый дом, – радуется Наташа. – Какая ты умная, Риточка!
Ещё бы я не умная. Языковой вуз-с красным дипломом. Но разве в этом дело?
– Хочешь, – предлагает Наташа, – научу тебя плести браслеты из резиночек?
Ещё бы не хотеть. Все дети просто с ума посходили с этими резиночками. Надо же держаться на одной волне. Но тут выбегает Павлик и тащит меня в свою комнату – день рождения-то у него. Главное – быстро прошмыгнуть мимо кухни, где взрослые люди пьют коньяк. Сейчас же начнётся:
– Что ты всё с чужими носишься, пора бы своих завести.
– Так от кого? Давай я тебя познакомлю, у одной моей сотрудницы как раз сын пятый раз развёлся, только ты оденься поприличнее.
– Да на какие шиши, она ж так и не устроилась никуда, бедная, ну ладно, я ей одолжу кофточку почти новую и сапоги-всё равно из моды вышли.
– Что, до сих пор не нашла работу? Ужас какой, а помните, в классе лучше всех…
– Мы с тобой – шпионы, – шепчу я Павлику, – поэтому сейчас идём тихонько, на цыпочках…
***
Ужасно раздражают высказывания некоторых особо умных индивидуумов про одиноких женщин и сорок кошек. На кой чёрт мне кошки, скажите, пожалуйста? Я люблю только одну дворнягу. Когда иду мимо гаражей, она всегда меня встречает и кладёт мне на колени большую умную морду. Старая ведьма запрещает приводить домой животных, поэтому собаки у меня тоже нет. Зато у собаки есть я. Согласитесь, это гораздо важнее.
Вечером навещаю Янку в больнице. Прокалывать грудь ржавой иглой – плохая идея, я всегда говорила. Но кто станет меня слушать, да ещё в таких вопросах?
Бледно-синяя, измождённая Янка смотрит вопросительно. Пару минут спустя выясняется повод. Оказывается, Фюрер сделал ей очередное предложение. Нет, не неприличное – он предложил выйти за него замуж. Хотя, конечно, мерки приличия у каждого свои.
Замуж Янка не хочет. То есть до сегодняшнего момента она об этом просто не задумывалась. А теперь задумалась, но не хочет.
– То есть ты ему отказала?
– Как я могу отказать Фюреру? – от одной мысли о подобном непослушании у Янки лезут глаза на лоб. На что они будут жить – неизвестно. Янка только недавно закончила какой-то левый колледж, да ещё не с первой попытки – до учёбы ли ей? Чем занимается Фюрер, Янка обсуждать отказывается. Я так подозреваю, что ничем.
Однако будет свадьба – так хотят родители обеих сторон, которым весь этот сексуальный беспредел осточертел хуже горькой редьки. Поэтому Янка просит занять денег. Их у меня нет, зато, когда её выпишут, я помогу с выбором платья. Очень закрытого и целомудренного, дабы не смущать следами любви родню из Воронежа. Отсталые люди, что с них взять?
***
Два месяца пролетели незаметно. У Павлика выпал зуб, Янке, наоборот, вправили челюсть, Павликову маму повысили, Наташа – моими трудами – выбилась в отличницы, а у меня протёк потолок. Вода стекает в жестяной таз; можно представить, что это водопад, а жёлтое пятно над головой – яркое солнце Ниагары.
Янка вбегает розовая, возбуждённая, в одной туфле и с полуразрушенной причёской. Благословенна будь, новобрачная!
– Всё было потрясающе, потрясающе!
Если подробнее – с утра полил дождь, парикмахерша опоздала, корсет затянули туго, туфли жали, а нижняя юбка, наоборот, сваливалась; тётка из загса зарядила речь на два часа, по пути в ресторан попали в пробку, потом пробка – от шампанского – попала в Янку, утка остыла, мороженое растаяло, тётя Рая, старая сука, подарила пустой конверт, дядя Гена оттоптал все ноги, потом начался мордобой…
– А брачная ночь? – интересуюсь я, вспомнив, что воплей за стеной слышно не было.
– Какая там ночь? Мы как развезли по домам этих идиотов, я так и рухнула без задних ног, а Фюрера ещё тошнило полночи.
В общем, свадьба – праздник для мазохистов. Между прочим, я всегда это подозревала.
***
У Наташи – день рождения; я сшила ей медвежонка из рваного одеяла, и чёрт знает, почему он понравился ей больше нового айфона. Мы сидим на подоконнике, пришиваем ему лапу, которая оторвалась ещё в процессе вручения. На кухне беседуют взрослые.
– А мой опять вчера нажрался…
– А мой зуб сломал. Ладно бы себе, а то однокласснице.
– А мой второй год не даёт отпуска, скотина.
– У моего гастрит.
– У моего двойка по геометрии.
Что я могу сказать на это? Ведь у меня ничего своего нет. Вчера были деньги за очередной слоган, но мы их тут же промотали с мужчиной, который тоже не мой – просто вернулся. Он уходит и возвращается уже восемь лет. Уходит навсегда, а возвращается неожиданно. И это – каждый раз чудо.
Квартиру, где я прожила последние полгода, тоже нельзя считать своей – завтра я переезжаю. Новое жильё подальше от центра, но зачем мне центр? Зато разрешат держать собаку.
– Риточка, я тебя так люблю! – Наташа обвивает пухлыми ручками мою шею.
– Это моя Риточка! – голосит Павлик. – Моя, моя!
И этим нужна собственность. Милые, глупые дети. Чужие дети – я не вправе их учить.
Перед отъездом решаю заглянуть к Янке. Та сидит на корточках перед стиральной машиной и сортирует мужские носки разной степени потёртости, но одинаково унылой расцветки.
– Вот тебе и пятьдесят оттенков серого, – комментирую я. С кухни доносится запах горелого борща. Янка растрёпана и печальна.
– А где Фюрер?
– Да какой он Фюрер, – вздыхает Янка совсем по-бабьи. – Кобель он драный.
Я замечаю, как изменился её взгляд. Усталый взгляд остепенившейся женщины. Или дело не в нём? Но с Янкой определённо что-то не так. И тут я понимаю – синяки сошли.
К чему лишние вопросы? Ясно и так – Янка уже не нуждается в дополнительных стимуляторах. Ей и без того достаточно плохо. А значит – достаточно хорошо.