Война, которой нет
Я пишу с войны, которой нет,
А они – с натуры блеклых лет.
Бог непроходим, неторна мгла –
Ангел просигналил взмахом белого крыла,
Ангел просигналил «уходите, уходите!»
Взмахом обреченным непокорного крыла.
Я пишу войну, где нас убьют,
А они – девчоночку поют.
Пусть неплох один, другой хорош –
Только все пропали ни за грош.
Ну а я – я горше пропаду:
Раем тихо с краешку пройду,
Но, даст бог, найду свою звезду –
Если не сойду с ума в аду.
Мне б звезду! И смелость к ней лететь,
Вечное не смаргивать, смотреть
В сердце раскаленнейших веществ,
В зореванье светлых и невиданных существ…
Так иду, прижав огонь к себе.
Знал бы кто: постыл обман мирской,
Так постыл, что мочи никакой.
Только силы нет такой,
Чтоб взять назад обет.
Страшно здесь идти – в кромешной мгле,
Страшно быть с тобою мертвым, ворошить угли в золе,
Сажей лепесток марать,
Страшно врать – и снова брать
Жизнь и кровь твою для дела,
Провожать на вздох от тела
В черноту; война, которой нет,
Кто мне положил те крылья, словно вето вет?
Жизнь – окаменелый завиток
Темных эр, пещер и шхер,
Ста заветов, тысяч вер,
Голос тех, кто умер, одинок…
Ты ее возьми в свою ладонь, археолог.
Ты, грядущий в бездне звезд, в итоге лет-нулей –
Будь меня крылатей и смелей.